tu silencio
mi silencio
el silencio
y la poesía, nada.
un viaje circular
sobre un asiento vacío
sudando la piel
dejando rastros
sin sombra.
¡el gesto es
lo único que habita
en este show!
acorralado
empuño una idea
sobre algo bello,
escapa y se eclipsa.
el silencio
apaga la luz
justo.

decís tus razones
no las escucho
no decís tus razones
te escucho bien
estamos en silencio
no decís nada
decís algo
no decís nada
giro la cabeza
para variar el gesto
abro los ojos
no me moví
estamos frente a frente
estamos en silencio
me gustaría creerte
me es imposible creerte
estamos solos
mirando el suelo
con un pie revolviendo
lo que no decir
no lo decimos
lo escucho bien
elijo hacer silencio
porque es más grande
te miro a los ojos
no estás
te vas
y te miro a los ojos
nunca se van
nunca te vas
estás dando tus razones
y hacés silencio
muero por escuchar
el silencio es más grande
quisiera que me lleves
giro la cabeza
y no estás

qué parten llegando
asomando su confusión
a la mía
buscando migas
que alimenten su andar
si no me ven limpiar
mi cuarto en soledad;
así es mi silencio
un compendio de gestos
en lo hermoso del espejo
donde una caricia me quiebre
y tu sed, mi muerte

me das la piedra
y se me cae una flor,
soy tan serio en eso
que no escucho el lamento
de mis tropiezos
ni la forma angustiada
en que recogés tu piedra
con ojos de invierno

el progreso venía siendo la ilusión (un sabor inalcanzable) que nos abandona cualquier día cualquiera hoy, mañana es hoy y hoy ya es ayer y no se puede aguantar tanta imprecisión en los mapas, es tan visible que estamos hechos de invisibilidad e inflados a fuerza de pulmones hiper-exigentes que toman el aire con título de propiedad y sólo lo largan ya después, cagado y usado, indistintos al misterio de la partícula que excita, y es, la libertad. se hace un esfuerzo tan grande para derramar una lágrima salada, sacada de las propias entrañas, que entonces qué es esta babosería parlada de la realidad, del progreso, de ver sólo la mitad de la realidad y jurarnos, con el pecho rojo de golpes, que eso es el avance, que allá viene todo y nosotros vamos a ello, que hay un movimiento propio y hay una voluntad superior, y cuidado mi amor, nos entra un chiflete por la nuca.

pobre soy
no me explico
con lo poco
que tengo
no me explico
el esfuerzo honrado
el pan diario
húmedo y de ayer
yo mastico
cuando hay pan,
mastico
vaya si lo hago!
mastica con amor!,
dicen,
qué pobre soy
que así mastico
no lo creyeras
y tanto pongo
en cada pan
en el esfuerzo de un diente
de una carcajada con miga
cualquier forma de mí
tanto esfuerzo
honrado
(honrando qué?)
muy idiota
y bastante pobre
queriendo dejar el alma
en una esquina
donde corra el viento
y ocultarme afuera
una vez
brillando íntegro
al ritmo del haz
que nutre solamente
la ulterior confusión
del estómago mudo
actor de sí mismo
y toda pobreza
que es dios

fight fight change fuck come come done donde dónde será posible depositar algo de esto que acumulo y acumulo como si nada nada y pesa mucho mucho y pues qué penosa esta tarea que si te lo reconozco en intimidad cuando no nos ven en verdad no es nada no es ninguna tarea no es ni siquiera yo ganándome un sueldo, ganar? mas bien premio consuelo ya llevo perdido cada kilómetro que perdí e irrecuperable es, por supuesto, no gano no gano me pretendo conformar pero es lo que hago con mi cara para engañarte para no escuchar tan a diario eso de "ahi viene un verdeadero perdedor" y es eso lo que viene ahí una mascarita no lo cambia o si lo cambia? habré ganado entonces? pero a nadie puedo contar mi secreto entonces nadie puede darme el premio del ganador tirado en la tumba dentro de algunos años (espero que muchos y no tantos) sonreiré patéticamente mirando nada diciendo habré ganado algo? incomprobable, improbable, el espacio que ocupo es un espacio destinado a mi soledad y sí, puedo vencerla por momentos aunque cortos entonces me encuentro con un amigo en otro lugar que no es el que ocupa mi soledad y construimos algo en el éter que se va parido y cada tanto recurro a él para descansar pero no es el premio no es que haya ganado es el trabajo que implemento para construirlo y lo construyo en base a nada sin plan sin proyecto sin diseño sin dibujo sin pensarlo de antemano voy y me la juego pongo el pecho y la bala y el diente y la mandíbula y extractos de materia gris y creo y recreo eso y quizás en algún momento logre confundir al que entrega los premios y crea que mi suerte es mayor a otra de otra persona o mayor a otra de otro día (porque hubo días que parecí tener suerte y la gente me decía "ganaste"), porque mi suerte así como ella es es nula, no es, es una linealidad casi predecible en la que abunda la soledad y la reflexión plana que a nadie alimenta a nadie mueve bah algunos dicen "si me gusta como pensás" pero no saben cómo pienso ni cómo es que pienso ni para qué ni si he sacado algo de ello, no saben el alto costo de los materiales y no saben cómo el dolor asienta y la felicidad se evapora y se estiran mis brazos buscando traer todo eso junto a un centro a una idea a un orden en el que yo ya no sea necesario y no me pueda quejar como ahora de ninguna soledad ni ningún premio ni ninguna ilusión o imaginación o presunción de que las cosas sean así o deban ser de otra manera, vamos hilando fino, vamos mi amor, te vas para siempre y te hilo fino entre las lineas que dicen adiós para siempre para que hagas sentido en algo al menos y no tenga necesidad de olvidarte porque sí, porque puedo pensar al capricho que has vivido y me has amado y no me has sabido amar ni yo, entonces nos vamos con infinita amargura y sintiéndonos idiotas pero idiotas de qué? qué hemos construido? si mi castillito era de arena y el viento la sopla vuelvo a tener arena, gracias viento por librarme de la fantasía, gracias porque me olvidás y te vas y ya es tarde para recomenzar entonces me muevo hacia otro lugar, sólo sé que es otro porque así lo creo y nada más aunque me mueva la duda de que ya estuve aquí, siempre vuelvo aquí pensando similarmente lo mismo y agregando pequeñas dosis de sal para demostrar que he aprendido a darle sabor a algo y mi boca chilla porque ya nada sabe igual y no sé volver atrás, estoy y debo estar acá hago las cosas propias del loop y toquen digan peguen lastimen que de todo, juro que de todo, lograré sacar arena.

roza también en la orilla
el fluir de las gotas
que arrastran pena y miseria;
lamen mis pies
como heridas,
las hago mías
porque he decidido no flotar

y qué otra cosa es esto
sino el hambre?
ebrio en la calle
ni una gota bebí!
en un lugar remoto
dentro de mí
hay un eclipse
cada tantas órbitas
y esa luz
que nunca es igual
muestra lo que esconde
y lo esconde
para no empachar
(el riesgo del empache
mata más que la muerte);
pero esa vez
cada tantas órbitas
quema mis ojos
y todo se pierde
en el mismo riel
que me ocupaba
en no perder,
todo ha sido en vano
excepto el no parar
para dar a la vida
esa ilusión de cambiar
y que vuelvas,
y no cese el hambre
de que vuelvas

del pájaro se desprende
una pluma que cae
libre en vez

tengo un secreto
que he guardado tanto
que ya no puedo decir;
entonces miento
hasta olvidar la realidad
y confundirme tanto
que el secreto deba guardar

la fuerza se hace sola y a sí misma;
nos violan
nos sacan las tripas
nos hunden en el mar
y nos cortan la lengua
por el mero costo de cosa alguna,
y todavía levantamos
muritos que dibujar:
pequeñas metáforas para amnesias primaveras,
el mínimo justificativo en la mínima belleza,
el extremo pobre y la única cucharada de sopa,
cualquier cosa,
para conseguir creer lo que sea
y sea todo entonces, matemáticamente,
como condición para creer,
y tengamos la fuerza para seguir
y creer que es bello
porque existe todo aquello;
lo que se antoja
es todo lo que obviamos
al antojar

somos los primeros extraños
en el primer silencio
que nos cruza;
ese barco se pierde
ya en el mar,
y si vuelve
cómo lo puede probar?
tocándote con
cada una de las cosas
llegué tan cerca,
tan cerca!
vi de mí ese sueño
que promete acabar
y jadeaba, respiraba,
te tocaba,
me acercaba,
envalentonaba al suspiro
a perseguir su suicidio
respirándote;
pero uno de los que migran
siempre vuelve la vista
y bajo un resquicio de un ojo
me mirabas
y te imité
como quienes no creen
en pronósticos,
y cayeron constelaciones de todo
entre los dos;
nada pudimos decir,
los ojos eran agujas,
cuchillas del área oscura,
el ojo nos traiciona mil veces
y por las dudas una más,
limpia el rostro
de toda realidad
imposible de llenar;
un silencio se expande
y cómo agregar:
vos sos el mar,
yo siempre igual

probamos duplicar la dosis
y el mundo, multiplicado aún,
intacto sobre las cabezas;
no habrían argumentos ya
que desarmen la ensalada,
el testigo exagera o calla
y el banquillo se calienta;
tomaría tu mano
y empezaría de cero,
digo empezar lo qué?
a fragmentar el equilibrio
y vos, una rama,
y luego yo otra,
desentendidos,
sentenciados al espacio,
multiplicando la distancia,
la justicia de nuestros captores

en qué punto me conformo
al pretender ser entendido
a ser escuchado;
qué sangre muere allí
y cómo se ha de olvidar
enterrada en la costra;
los pequeñísimos primeros pasos de todo
son terminales,
aguijonean el futuro!
responsables de oficio
del inapelable libertinaje de vivir
que acaba callándonos
por un mundo mejor

(el movimiento es la negación de todas las cosas)

atajo ataja
me siento cómodo y paro
me pierdo en el atajo
es tan corto!
no avanzar
si el atajo es tan bello
el camino es imposible ya
me pierdo
no sé volver
pero quiero repetir la gloria
soy el atajo!
lo descubrí
es más grande que yo
y no sé adónde voy
me quedo en el atajo
estoy cómodo
perdido definitivamente
solo
nadie me ve
en el atajo
llegaré más rápido que nadie
porque nadie me ve
y no sabrán
lo que es este atajo
esta brutal soledad
de andar el mismo camino
y perderse
no era más lindo que llegar?
aprovechaba el tiempo
nada más
quería vivir dos veces
y ahora no puedo salir
nadie sabrá de este atajo
nadie sabrá cómo los amaba tanto
cuánto deseaba llegar!
soy mi éxito
la copa de la soledad
la satisfacción
de haber perdido a todos los demás
de hablar mi lengua
en mi precoz confín
si mi vida era para mí!
ojalá alguien supiese
dónde estoy
al menos eso!
dirían "el atajo"
y el atajo y yo seríamos iguales
pero nadie vería el atajo
sin perderme
otra vez
en el mismo exacto lugar
donde las ideas aceleran
y el suelo, que me lleva
rapidísimo
a quedarme quieto
devorado por mí
mis manos y mi cabeza
y mis pies y mis hombros
una sola cosa
inencontrable,
no quiso llegar
dirán
quería perderse,
y yo era el más rápido!
rápido, un eco!
que me hable el atajo
me hablen las ausencias
me digan que igual
me extrañarán
y que sabrán que si estaremos tan solos
es porque ansiábamos llegar

afín y afinado siempre mas con inacabables minutos de penuria y error, quizás porque nunca leí el prospecto o porque el medicamento funciona tan bien que sólo busca perpetuarse a sí mismo y de qué serviría andar leyendo prospectos? la solución del tarot es decir que todo está errado y sin acabar, y que entonces algo podemos cambiar sin que aquello cambie jamás y volvamos de nuevo al tarot ya no con los oídos atentos, apenas para tomar algo de ese té que no se consigue en otro lugar. y encima quizás tener sexo con una bruja para que luego nos lo cobre y al menos nos haga doler el costo! cuando vemos poco es una línea y cuando parece que vemos mucho es un círculo, pero nunca vemos nada ni todo entonces es difícil saber de qué hablamos o qué es lo que con tanto ahínco inflamos. un verdadero rompecabezas es exponencial, siempre le falta alguna pieza, es imposible determinar si esa pieza ya existe o si la debemos dibujar. pero quién abarcaría esa penosa última tarea? si usamos puntos finales es por caprichos de la respiración. es claro que nadie puede creer en el fin. nadie cree en lo que no puede hacer por sí. pero algo de esa fantasía de los otros nos alimenta por toda la vida y más, es eso y no se cura y avanza hacia cualquier lugar y un día será todo, absolutamente todo, cuando apenas le falte la última pieza y dude en que quizás deba recomenzar.

amor de invierno

lo primero que hace
es dejarte sólo
pues porque todo el frío
no deja espacio a duda;

"sos vos
quien debe revolver
los sucios cajones
buscando abrigo
cualquiera
el menos peor!";

no pienses en oler
toda la naftalina,
en tus pares de medias
que huelen tan mal;

acostate y no descanses,
dejá los ojos abiertos
hasta que se sequen
acabando la lágrima
lavando la ausencia;

abrazate,
con tus brazos sin fuerzas,
con los sueños agazapados
riendo por su cuenta
en la mayor de las distancias;

pedí las cosas que tengas
apenas a mano:
humo, temblor, paciencia,
y que venga él
a hacerse rey;

que te aplaste
al mínimo chiflete,
te saque absolutamente
y te quedes quieto,
respirando,
contando cada segundo
para hacer de cuenta
que no existen;

no es lo que esperabas
y esperar es igual a nada,
tus escamas caen
y tu piel desnuda
es el frío y vos;

sentí cómo es
que no existís,
entumecidas las manos
y los pies
y ningún descanso
que justifique andar;

y tu pequeña mente
todavía debes callar
para no quemar la esperanza
de que sea posible
morir esta tarde
de frío y ansiedad
y que el cuerpo resista
el propio despertar;

pero no desprecies
el más mínimo sentir
pues la semilla recordará
la forma de recordar
y si cerrás los ojos
no nos podrás contar
como es que quiebra la luz
esa inquebrantable oscuridad:
si no lo mirás a los ojos
nunca sabrás
cuándo has dejado de esperar.

Nadie pide a una mosca
que se ame a sí
porque esta no conoce
la soledad

little volts

Podría ser perfectamente que me estoy prendiendo fuego o que una corriente eléctrica descarga entera sobre mí, no puedo rastrearla, no es esta silla de apoyabrazo metálico ni ningún cable pelado acariciando mis conductores pies, quizás es mi cabeza que parece poder imaginar todo, dicen. O es la silla quejándose en mis palabras de que la corriente soy yo y que estoy quemando todo, todo lo que toco, todo lo que estoy por tocar. ¿Porqué sino soy un día todo un fuego y al siguiente toda la ceniza, y mi trabajo es apenas el de quien junta las cenizas y remodela la figura de un hombre similar al de ayer que también deba quemar para ser cada vez menos igual sin percibirlo, sin salir del fuego que es la única constante? La imitación perfecta es imposible, lo saben el imitador y el imitado, y me voy desarmando en partes y me desespero por lucir igual que ayer para que todos vean que soy el mismo de ayer y nadie sospeche que cuando me siento en una silla a escribir estoy atravesado por el fuego, la corriente, el deseo de permanecer aquí o escaparme como el aire.

secuencia de palomas

Soy afortunado
es terrible
y es terrible
si todavía volás
buscando volar
y yo, suerte impar!
Y por eso quizás,
te digo es más!,
aprecio tu ambigüedad
tu sinceridad
tu ambiguo-sinceridad
tu sincerambigüedad
sinserambigüedad desde ya
nunca más!
Porque, como decías,
nadie se desdice
ni se pone de acuerdo jamás
y si en el aire
todavía me tocás
es un grito inestimable
pero peor es la soledad,

estado de no apostar.
Temía yo
mi propio divagar
del que a veces parece
abrís lo anterior
y cerrás lo siguiente
pero ya no escupo,
no dejo de tragar.
Todo tiene un final
que no se cansa de empezar
si apenas callo mis mentiras.
Volvemos a ser
a un sólo tiempo
porque las reglas estallan
contra todo hoy
(y el hoy de hoy

es de lo más brutal).
Vuelvo a refugiarme
en que quizás,
y si eso no basta
igual, quizás.
Eso basta.
Soy afortunado.
Debo serlo.
Es terrible.
Una necesidad.
De no claudicar.
De no verte atada
al inhabitable lineal,
a los paralelos
que temen su impar.
No es más que mi suerte
la que juega a matar
con tus manos de pólvora
diciendo hasta acá.
No es el naipe quien detiene
su propio azar:

hace poco más que pares

y enseguida barajar.

antes de crecer
una flor en el cemento
ve a otra flor en el cemento
y ama su envidia

Penner Fingern die Liebe

no dejemos de recordar
que la tecla no es la nota;
cuando sonaba
¿cuál veías?
¡...no recaiga sobre un dedo
la responsabilidad eterna
de la música!

defina la continencia

en el profundo intento de destrañar con minucia la propia pelotudez, he aquí otra manifestación:

Tropel de desencuentros,
zumba la tormenta dentro y fuera de mi cabeza
y hasta en el mismo límite,
¿podemos pretender,
exagerar otra cosa?
De absoluta manera se da el caso
de algunos pocos afortunados
que simplemente montan la ola
sin interrumpirse a sí mismos,
pero la gran mayoría,
los que pasamos la pelota
y no hacemos gol,
estamos ahí,
en el "casi" perturbador,
en el destiempo perpetuo
del baile "casi" eterno
(ni a los muertos recién muertos
les es dado descansar,
y su testimonio es tan mudo,
elixir del error).
¡Hay tantos elementos del circo en la vida,
tantas grietas u oportunidades en las cuales colocar,
con más o menos franqueza,
toda la propia pelotudez,
todo el desesperado afán del desencuentro,
el afán de que nos sea imposible tocar, tocar,
agarrar y convertirnos,
dejar de ver el fino vidrio que nos separa infinitamente
para ser, qué se yo,
otra cosa!
¿Si nos convirtiésemos en otra cosa, lo sabríamos?
¿O, como idiotas, defenderíamos entonces una cosa sola? ¿¿Fuimos ya otra cosa?? (miedo preventivo)
No puedo entender a nadie ni, masmenosigual, a mí.
Intentaré ahora deliberadamente quizás,
no entender.
A ver si, tal el milagro,
nos llegáramos a encontrar
tan lejos.
Porque soy/s toda una malinterpretación de mi parte,
incluso cuando digo que soy/s una malinterpretación.
¡Todavía no comienzo a escribir y ya comencé errado!
¡Qué lejos estoy aún!
¡Siempre!
Nada hago de justicia al ser al procurarle justicia,
aunque de tanto intentarlo sude mi sangre.
Mi sangre acude diligente
a asistir mi confusión
y no resuelve
dentro ni fuera.
¿Es igual sangrar por cualquier cosa?
La sangre humana, ¿ha sido siempre igual?
El mascarín que sostenemos
sostenido por esos pobres "5 ó 6 litros" de sangre
es sólo eso
y es todo el resto también
pero es imposible saberlo.
Lo mismo con cada cosa.
Sangre, piel, aire, cabello, iris, lengua, estómago,
¿qué es eso? ¿Cómo vivís con ello? ¿Como yo? ¿Yo qué? ¿De veras? ¿Has hablado? ¿He escuchado qué?
Desconozco y todo.
No empieces.
Odiaría que lo intentes.
No hables.
No quiero saber
si no voy a saber.
Voy a perseguir el espacio
el espacio exterior
(que es lo menos parecido al espacio)
hasta estar seguro
que no voy a entender
y que puedo volar
simplemente por eso
chocando mi fluída pelotudez
contra cualquier bella pared
y llamarle desencuentro
convivencia
justicia
sin maldad.
¡A subir el volúmen del zumbido
y que truene a cero!
Y como un idiota
reiré
porque hasta el más idiota sospecha
que detrás de todo hay una orquesta
y que es imposible desafinar. Tu tumor,
nuestros cánceres,
ah!
son una caída de nota
que sugiere todo el resto de la pieza!
¡La realza! ¿Cómo se ha llegado a eso?
¿Dónde cuándo la tragedia tomó otro rumbo
y, trasvestida, nos hunde?
¿Porqué el instrumento más humilde,
en su solo,
deja de escuchar el silencio
que hace todo lo demás para escucharlo?
!Es esa la sutil seducción,
la de asistencia perfecta!
¿No hay siempre acaso
una propia comisura que esconde algo de risa?
No recurras a tu sangre
hasta que hayas tomado de toda el agua,
porque esto no es una tragedia
ni es el mar,
esto es una gota
y plop,
¿qué es?
Escapemos ¡por favor!
de este fin tan precario
diseñado desde tiempos de piedra
y gemidos precarios (que luego, también, trasvestimos).
Mi mano es para vos para que caigas
porque me caigo,
y si me ves volar es la coincidencia
de no haber golpeado el piso aún
y que rías de antemano,
porque aunque luego llore
no voy a entender
y si me hicieras reír
te lo agradezco:
no desafinaría
tan hermosa confusión.
Tendríamos, siempre,
la libertad de desencontrarnos
y seríamos, sin saberlo,
pequeñas sinfonías,
sin fin.

A este mundo lo inventaron
porque alguien no se bancó el desamor

todo lo prometido es cierto
y tiende a escaparse
rompiendo los platos

Músculo Fregador

Friega, friega,
músculo fregador
friega por tu vida
y por el buen consumidor,
que las manos no sangran
y los ojos no lloran ya...


Friega, friega,
al menos esta noche
que nadie te espera
y ya nadie te conoce


Friega, friega,
músculo fregador
friega por tus sueños
por tu futuro aterrador
que las uñas no lastiman
y las piernas no padecen ya...


Friega, friega,
músculo fregador
Tu pasado te encierra
y tus manos te liberan


Friega, friega,
no hay explicación
el tiempo es corto
el futuro acabó

(2008)

la belleza del ritmo es que cuando se lo encuentra es imposible mentirle, es imposible otra cosa, en fugaces ilusiones podemos creer que con algo de intelectualidad, radicalidad, progresismo, podemos cambiar el ritmo, hacer otra cosa, mudar mudar mudarlo, pero si es ritmo es ritmo y no es otra cosa, una cosa en sí, la cosa más unívoca en el espacio de las cosas. escuché decir una vez que todo es luz, no sé si el ritmo también es luz. todo lo vemos en luz pero también vemos cosas de cualquier cosa y la certeza del ritmo excede a la luz, a lo que vemos, no es solamente una cosa ahí sino la certeza de esa cosa exactamente ahí lo que determina el ritmo, lo que percibimos como ritmo, enotnces por fuera de la luz está el sentido de la luz? es la propia luz la que abre el portal para atravesar la luz, para ver más que luz? la luz se agota y el ritmo todavía no, el ritmo no tiene que estar existiendo todo el tiempo para seguir siendo ritmo, pueden pasar 300 billones de años sin el más mínimo indicio de ritmo, pero luego dos partículas se abrazan y compensan a todas las demás y entonces ahí eso es el ritmo, que no sabemos de dónde viene ni hacia dónde va pero es eso, cuando vemos las partículas abrazarse nos abrazan a todos y nos atraviesa un rayo por el centro entre el pecho y el estómago y nos teje en la misma red del cosmos, todo decanta en un sólo instante y luego es otra cosa, esa certeza ya es, aunque luego el espacio de pausa del ritmo disperse todo pensamiento (que es la base fundacional del pensamiento) creyendo que entramos en una era de nada, todos sin poder sentir el espacio entre el pecho y el estómago hasta que otra vez, casi por capricho pero con una lógica tan exacta que pareciera que el espacio se deshace (función de la lógica, deshacer la lógica), el ritmo vuelve a marcar el ritmo, entonces se percibe un sentido o una cadencia o una marcha o un movimiento entre cosas que se acercan y se alejan llenando parejamente el espacio vacío del espacio. la luz lo sostiene. el pensamiento es el murmullo moribundo en el silencio entre dos tiempos, la pausa que se toma el ritmo para dar espacio a los viciosos a que vuelvan a viciarse y adoren el ritmo, la única certeza a ojos cerrados.

big is black your sin is not black i am construyendo un futuro lejano en al menos 3 dimensiones que bien se debería sentir sin embargo estamos acá and what qué? lo hizo de nuevo lo dijo no, creo que si pero ahora mira para otro lado con otra cara, cómo hizo para cambiar la cara? qué what de qué the what? así es un suspiro que no dura el pre suspiro, la oración envuelta en una feta de algo que entre en un sandwich que no sea demasiado confuso para digerir, what you live is what you get todo at the same time pero ya is not now wait dame don't give take love please comfort her soul is not a soul is not a her is not at all well then we have been living some kind of absolutamente, absolutamente, qué pena che porque al final yo tenía buenas intenciones eso dicen todos todos quien? vos, todo el tiempo, no digas así así? si, queda mal, nada es así, qué pena che porqué tenía tantas ganas de hacer un chiste y que vengas say what? i am very sorry but you know yes i do it's all very true what they say they say they say they always say i have barely said anything at all yet they say all the time if i could just learn how to use the correct way to use then i wouldn't care, really no no i wouldn't God you're so unsensitive yes i have say what? que alguna cosa algún día era así no digas así ah si, si, que alguna cosa algún día nada, simplemente distinto, si eso hace sentido, demasiado, nada hace demasiado, una vez un tipo hizo demasiado y antes de terminar se olvidó y pobre, cómo lloró! pero no se acordaba de lo que lloraba y miraba el cielo y sabía, nadie supo nunca que sabía pero él lo supo inmediatamente y nunca lo pudo decir, miraba el cielo y lloraba pero apagado, sin transmisión de ningún tipo, ni una playa, era eso, exactly, vamos eso, what you say is so complete, one would think, one must, mustang, must anger, now, and then, and now and then, for it is violence the only sound, peace is quiet and nobody notices quiet, if you want it to happen you should try to kill and at least hurt it, really bad, really good, so good, so printed down into the abstract desire, just one? well all, not all, just a little, oh no wait, this is so confusing, i was trying to say that you can have it all, yes i do have it all, How? prove it, close your eyes
now

qué fue?
no nada es que así una línea en blanco es como una pausa en el ritmo y entonces esa pausa quedará siempre grabada para cualquiera que lea el texto, no existe sin esa pausa, esa pausa es una orden, es eterna, yo creía que no podíase eternizar absolutamente nada, absolutely nada, well it's in your mind then why should we care, are we caring? no we aren't but we are trying, and how does it fell? well it feels like maybe we could try not to care, oh really? not really, so then? then comes another bus, one of them won't be full, you should try to get early to the station so then you can find a seat and while you travel you think about nothing at all, you're like the invitation for the void dripping gently down the anxious pores of your skin too long to be true too long to be true too much, just no more trains cause they never move faster and i need to know, i need to know, i'm sorry but i need to know, can you prove that? no i can't, then why have you even bothered to come? yo, por el guiso que da, tu sociedad, si eso es cierto muy muy cierto que si no hubiera guiso entonces de qué sociedad estaríamos hablando? vos yo y un guiso y si viene otro le agregamos esta cebollita, hay de todo cuando mirás para otro lado, porque si lo mirás fijo desaparece, eso es así? es así! qué fuerte lo que decís, si hablo muy fuerte, mirémonos un rato y desaparezcamos, dale, let's try, all together, all who? nada, que, yo, nada, probemos, así cómo? así, en el espejo, con nada por detrás y otra máscara, por favor otra máscara. quién se está encargando de falsear las máscaras? hay que apurar. no, el ritmo es siempre igual. si, tenés razón. i have razón. that doesn't make sense. well i don't make it. you seem to be trying. i said nothing! please, understand! i would if you would only, yes you always say that, but it's the first time you see me, that could be true, and what about the rest? the rest is just unimaginable, you think? every now and then, and now and then, cause if not, qué? que entonces me ahogo, si apago el motor se empieza a pudrir lentamente y después ya ni la nafta ni el mecánico, una cosa grande y molesta que parece un motor con un auto que nada, no sé, no lo puedo atravesar entonces nada, lo importante es comunicar, si eso lo dicen en todos lados pero después dicen cualquier cosa, si claro cualquier cosa, que es lo mismo al final, entonces para qué lo dicen? creo que porque tienen que decir algo para decir, como si fuera inevitable el fuego todo el tiempo, claro porque si se apaga el sol nosotros qué? bueno pero eso es un pensamiento apocalíptico neutro y anónimo, cómo así? porque entonces si tu premisa es que todos nos morimos para qué te voy a seguir hablando, yo que todavía no me morí pero si me muriera qué te voy a decir? mejor me quedo callado y me mando a la deriva, without a doubt, the relentless mass of doubt, algo así, really? one would say, juan would say, juan wudsei, the chancellor of all things to come, praise the lord, and the lord shall be with you, for he never falteres, he is like a light and the sun está probado que el sol se apaga, se queda sin fuerza, the end of end para el sol, él último propio big bang y luego nada, ni big ni bang ni bang bang, quizás una suerte de pausa cósmica donde todo nada nada todo esto pequeño aqu+i dibujar al lado de aquello esto mire coloque aquí en la línea de puntos siga la línea para obtener un mejor resultado es el diseño pum coloque y usted verá los resultados, y lo puede llevar en el bolsillo en la cartera en el auto en las vacaciones cuando baja la ventana mira profundo toda esa velocidad se pierde todo se va se cuela escapa yyo voy nos vamos de vacaciones  a la re putísima padre que los parió y no nos dejan vivir, de qué vivís? rentas del campo, qué piola, sos dueño del espacio, el espacio está estallando desde hace millones de años, dónde estabas? volviste? compraste y no te quedaste, bah si estás acá pero estás estallando, bienvenido, sacate el saco y ponete cómodo, ya pronto llega la cena, no creo que haya demora, sir would you mind please taking your shirt off, strict house rules, yes i would do anything for the house, anything? i said anything, don't say that, why not? cause you can't say anything, the moment you say anything it's not anything, yes we all know that why would you bring it up now? i don't know, i thought it would make me look smart, but nobody is looking, can't they imagine? you should ask them, but they never answer! that's very true, then try ignoring them, you think that works? my friend said it does, it worked with his dog, oh that's clever, yes, dogs are cute, oh no, no? la verdad que no, que no es tan así pero si me dejás la última palabra a mí te diría que sí, así, no, eso no, no es en absoluto, un perro es siempre un perro, pero afortunadamente también es tantas otras cosas que lo que menos es, es un perro. gracias a vos.

apaguen las islas,
caemos al mar
por la última puerta

revoque

ausencia colma espacios muertos
que yo no comprehendo,
como la manchita oscura
se impone a la pared blanca
y redunda en la acción,
la causa y consecuencia
de todo lo blanco
(así nos han confundido siempre).
no era posible vivir con ella
ya que no paga alquiler
y se come la mitad de mi comida
o embriaga la mitad de mí
la que nunca deja de embriagarse
a costa de mí.
si la saco a pasear se escapa
apenas para tentarme
e intento fugarme,
practicar cotillón,
pero llega a casa
antes que yo,
me abre la puerta,
me abraza
y no siento nada en los brazos
como péndulos
pedantes
impedantes.
en el espejo es el silencio
que sucede al propio chiste
cuando de mí quiero reir,
una explosiva falta de aplausos
y una gota lenta que no acaba
ni calla.
es el sol que se mueve reptando
por el patio
y conspira con las plantas
para no decir nada
y abismarme
entre los pliegos del aire.
si me ofusco
y me lanzo al teclado
en busca de mis armas
detona un zumbido en la mente
y ni la rozo
callo
con los dedos imposibles,
inhabitables,
y me abraza
desarmando la ecuación
que conforme su materia.
grito, con sangrecita por respuesta,
y se empapa del eco,
de los rincones,
ilustrando los excesos de mi falta.
algún día, con ojos más lejanos,
seremos un sólo hábito,
yo seré la ausencia
conspirando en silencio
contra cualquier inercia,
cualquiera que me lleve
a no repetir
eso de verla amagar
y huir:
qué otra cosa
dura para siempre
sino las ausencias?

mm.

un avance lento
lento lento lento
lento y radical
bien radical
es decir
que sólo es moverse
no sabe un límite
que no sea avanzar.
tan lento
que casi no teme
apenas denuncia una cosquilla
y luego avanza
porque sabe que moverse
no es temblar.
tan radical
que parece ver las cosas
hacia las que tiende
pero sabe
que no sabe
que nada hay de radical,
realmente no ve
desde el polvillo de la tierra
fino engañoso
denuncia una cosquilla
en su pose
en el ojo
y parpadea
sin mirar
sonríe
por decir que quizás llora
pero no importa
el combustible ha de ser combustible
y quemarse adentro
como las cicatrices
que se excitan con la herida
y comen, alimento de sangre,
avanzando por la piel
queriendo conquistar el mundo
para siempre saber
que no existe parar
ni aún después
de claudicar.

cuánto de este espacio es lo estrictamente improbable?
cuánto lo que se recicla a modo de combustible para volver a ser improbable y combustible otra vez, para negarnos un ojo en la realidad que siempre es más gris que los colores?

necesito de aquello para sentir que lo rasco y decirme, como buen idiota de corto alcance, que mañana si. que casi. que ya. que no importa, que igual.
sólo espero no encontrarme un día cara a cara con mi realidad para darme cuenta que el pincel sigue intacto, que la soledad es igual a la de ayer, que lo mismo es decir que ya estoy muerto, que ya estuve muerto. que reviví cientos de veces a ciegas, sin palpar el día, la tarde, la terraza amable como universo acabado que no saca ni exagera y me pone nada más que ahí, a decorar la silla y eternizar lo que no consigo ver por ser tan sensible al sinsentido.

ahí me deja ahí voy, cortándome la cabeza con cada filo al desplegar alas y migrar a territorios que no exploraré jamás, que no son míos ni de nadie, que ponen calor en mi culo para que siga andando y haciendo sonrisas en las caras de los demás, que me ven pasar y no ven cuánto se muere cada vez al sonreir a la dulce improbabilidad.

quieto en el tren

¿Cómo querías que los soñadores reciban tu partida? ¿Partiéndose? ¿Rasgando los telones del cielo, armados de sangre, clamando por la sangre de dios? ¿Querías que se partan bajo el peso de la estrella y sus restos salpiquen toda la tierra, aliviando tu olvido? ¿Querías que todo entrase en la sombra y callase y pudieras fugarte a la hora precisa en que parte el tren, sin dobleces, sin nada que haya quedado olvidado en un cajón? ¡Querías despertar al día siguiente con la cara fresca, con el sol indistinto diciendo solamente 'ahora'! ¡Querías desexcitar a los pájaros para que vuelvan a cantar odas que no exciten a la tragedia! ¡Querías árboles eternos donde hundir tu sangre y gotear al suelo, a la tierra, sin la violencia que hace a las cosas nacer! ¡Querías aprender todos los idiomas y desterrar las palabras que no avanzan...!

¡Querías el espectáculo gratuito desde el punto ciego del teatro donde nada te ve, nada de frente!

Pero los soñadores escriben el guión y ya te soñaron y descubrieron la partícula de tu nombre. En cuanto lo repiten se acaba el decorado y ahí estás, incandescente en la oscuridad, desnudo, respirando escondido entre tus dedos, salteando líneas sin tragar y llegando tarde a la estación, como todos, irresponsables a causa de la realidad. No hay espacio en la tierra para dejar la tierra. Ahí están tus pies y ahí se mueve el polvo, naciendo con tu nombre que te asusta y vibra en el cogote de un pájaro, diciendo todo, diciendo que aunque no vengas ya estarás volviendo.

rätsel

black and white

white white white white white white white white white white white white qwhite white white white wqhite qwhite qwhite whiote white white white white white wqhite white white white white wqhite white white white whit white white white whit white white white white white white white white white qwhite white white qwhite qwhite qwhite white white white qwhjite and did i say white? with some black on it, nobody's perfect, i mean everything's perfect. did i say white? but let's think of something else. there's grey too, but that's invisible.

i'll take black. it's exotic.

sal del síntoma

vamos, salí,
el monstruo se fue,
tiene plomo en su sien
desde que apareciste en sueños
y yace inmóvil, ebrio;
salí, al jardín,
a descalzar tus pies
a que el aire fresco
pueda respirar;
salí por el arco de tu espalda,
por tu pelo que baila con tremor
y sin temor;
salí, que es de noche,
nadie te ve,
no podemos soñarte
ni lastimarte ya;
salí a los mundos posibles
que te usan de poesía,
dejales una sonrisa imposible
y seguí
porque ya no podés fallar:
todos te ven
y todos te desean
pero nadie te toca,
tu ángel es más.
no cumplas fantasías
ni escribas promesas,
salí y sonreí
al patio de tu estar
que el amor es tonto
y no te sabe imitar.

¿vos sabés quién sos vos?
¿¿VOS SABÉS QUIÉN SOS VOS??

¡yo sé quién sos vos!
¡¡YO SÉ!!

¡VOS SOS NO TENGO IDEA QUIÉN SOS!
¡¡ESO SOS!!


Y lo hacés muy bien para no tener idea quién sos.

No presento objeción.

quien aspira a ser primero
es siempre el segundo

alguna estación ya sobre esta faz
en la que nadie diga que hay que llorar
y sea indistinto,
como la primavera arrollando
come lo que cae
y excreta maravillosamente
a puertas abiertas,
padeciendo todo,
deteniéndose en nada.

Cuidaremos la ventanita
y el empleo
para emplear el tiempo
hablando de ello

- - - - - - -

http://ciudadseva.com/texto/las-respuestas-de-nina/

un día dijo
qué bien!
luego cambió el día
y ya no

Sin título (o la duda es una moneda que sólo exhibe una cara por vez)

principio de la duda contemporánea:
duermo sólo,
no sé cómo despertar

me persigue un bache
de variable tamaño
por la ciudad,
caigo yo
cae mi bici
caigo con el bondi
incluso el subte;
suele llegar
no señalizado
lo cual ya ni delata
tu afán de destrucción;
me persigue
dos pasos adelante
siempre afín
y cuando caigo
cae todo
se apaga
y sigue.

a igual temor

temía acabar así loco,
ahora temo a nada
excepto el presente.

whose children did you say we were?
we seem to ought
to think again,
when suddenly
as in a wide shot
i think in english
and i can't explain
who is thinking

retomo la épica
a voluntad
para fingir el gran papel
de quien bate a la confusión

(armar y desarmar
con ambas manos propias
antes de que llegue la luz,
silbar una melodía
lógico-musical
en un rincón
donde nadie escuche:
indiferente y superior,
épico,
falso);

si no puedo hacer de todo esto
algo más bonito,
simplemente pretenderé
que todo tiene sentido
y que la belleza
es imaginarla
(y es violencia,
falsa,
épica)

chau gracias
nos vemos en casa,
dijo;
cumplió su palabra
se fue
nadie lo esperó

todo el "ámome a mí mismo" que me dicen decir
marcando fuerte las M
cual esfuerzo por trazar una frontera
zigzagueante
entre mí y otro
y luego prioridades
sobre lo que amar primero,
cuando lo primero en desaparecer
es lo mí,
y lo otro
que porta el amor
del que me nutro
es infinito a mis ojos
como el amor
a cualquiera
igual a mí
pero infinito

Ecuación:

todo es a yo
como yo es a x

todo  =   yo  
  yo         x

si simplificamos el yo

todo  =    yo  
  yo          x

resulta todo

x

yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos
nunca llegan,
no adivino la noche
a que apunta la deriva
ciega en el mar;
estrellitas y fugaces,
qué más.

mi naturaleza mutante
no acepta dobleces:
cuando me ves
soy tuyo,
cuando no
me fui;
y no se diga
que no he estado
en un sólo pedazo,
si uno
es el amor

***
(al vasquito Asier y todos los que me conocen)

"escribime aún",
respondí que no
porque un pie te alejaba
y otro me arrastraba
bajo la alfombra;
pero escribo, aún,
escribiendo nada ya,
y así todos de acuerdo
en su incómodo lugar

el llano

Llevo conmigo el precipicio hasta el borde. Ahí donde las piedritas bajo los pies pueden ser una rápida traición. Ahí donde haya una vista que valga la pena. Donde el viento puede cambiar y decidir matarme sin tiempo a ofrecer explicaciones. Donde llorar puede ser cualquier cosa. Donde me siento más ligero que nunca, la mitad de mí es el abismo, la mitad de mí podría volar, la otra mitad puede morir donde quiera. Lo llevo y no pesa, es un acompañante cortés, sonríe a menudo, acaricia los escalofríos en mi cuerpo. Lo llevo o sí pesa, se sienta sobre mis hombros y me atrae hacia abajo susurrando, conciente de que mi cabeza es la parte más pesada de mi. Me asomo a mirarlo, es como yo pero más amplio, con todo el aire que me falta. Es puro como un sólo instante, una sóla sensación terminal, el calor del aire que sube y yo sueño con atravesarlo por un instante. Voy por el borde. Ocasionalmente miro hacia abajo. No lo necesito. Ahí está. No lo pienso. Tengo la mejor vista. Camino sobre piedritas, las esquivo, sorteo los juegos de su compañía, que promete volar. Camino sobre piedritas hasta que una, juguetona, decida girar sobre sí, ponerse cómoda.

dirás "creatividad!"
y no, mas bien
un firme dejarse arrastrar
por olas que sólo se alteran
cuando raspan las rocas
un golpe por vez
con esa aspereza
tan intrínseca
tan parecida al dolor;
y no escapando
es que quizás
miles de años después
una roca muevas
y que el mar
que nunca es igual
siempre siendo sí mismo
nunca sea igual
y nada más.
que guardemos un poquito de agua
en el bolsillo
no nos invita a compartir
su eternidad.

después de pocas horas
que aún se extienden y no logro fragmentar
aún ni rozamos el nombre de la materia invisible que,
no obstante, nos toca siempre;
cuando le doy la espalda
me recibe de frente,
y todo lo que me alejo
(usando fuerte los pies)
no me aleja un milímetro,
acaso si somos un bocadito de acción
caminando por el centro
excitados en la ingenua ficción
del poder escapar.
con estos mismos símbolos
adoramos el gesto de la distancia crítica
el de las alas que no necesitasen del aire
para volar;
"seguí tu camino",
gritan hoy las paredes
y esconden los hilos
que no te dejan mover,
hilos con los que atás tus tobillos
a los míos
a los de un gato
a los de un árbol
a una calle
una canción
a los de una sombra que aún no es
y que igual te ata
tira
lleva
atrapa
mueve
y si te cansás
e invisibilizás ese poquito
es que empezás a ir
hacia el centro,
que no es un tobillo
sino, apenas al comienzo,
la gravedad del silencio,
y luego la ausencia de la distancia
y luego la distancia en que queda
ese viejo sueño de escapar;
la astucia con que el mar
resuelve sus pleitos consigo mismo
llamándolos no por nombres filosos,
apenas mar

de memoria recorro el camino a mi cama

pero con leve sensación de potencial,

como si fuese un camino nuevo

o deba serlo

así, insondable

ineludible:

la mínima certeza

de no saber adónde ir

e intentar llegar;

me acuesto y me tiendo completo, 

parcialmente concluso,

sin cualquier otra voluntad

y siendo una sola cosa,

la fuerza de todas las multiplicidades en un mismo orden;

las manos quietas, a los costados, libres, diligentes;

los ojos entreverados en el párpado de la noche,

en el mismo callejón de siempre donde se recrean los fuegos

y que nunca es igual;

 

entonces me inundan tus pequeños pasos
con total originalidad

adueñandose del aire invisible o su forma

y me acerco

en silencio

apenas

y levantás la cabeza
de tu almohada

incrédula

habiendo oído algo

mirando la puerta

no lo imaginaba así
como tocar fondo
y escuchar una risa
grave y aguda
que place y halaga
a lo que al fondo llega
por haber llegado;
o si toco el cielo
escuchar una risa
que de inmediato lo calma
para no desterrar;
y amanecer siempre acá
entre medios
donde alcanzan las risas
que sostienen la cordura
para seguir
para no llegar

viste las paradojas,
qué paradojas!
querer y tener
se rozan
se mantienen a roce,
se aman así
de a pelitos
se pelean
como hermanos en armas
más allá del bien
más allá del común,
se mantienen a roce
codo a codo
tan indistinguibles
de tan entreverados
tan dependientes
de tanta independencia

nosotros el no mundo
el nunca todo mundo
queriendo siempre todo mundo
y ahí, bolas más bien inertes,
reculando,
con mil discursos
hilando
entreverando
lo que creemos ser
mientras no lo somos
teniendo sin querer
queriendo sin tener
dando vueltas a la esquina
imaginando el espacio
dando vueltas al espacio
imaginando la esquina,
siempre en falta
a nomás un paso
de la nostalgia de la paradoja
a nomás un paso
de salirse del medio

advertencia:

uno o más animales fueron heridos durante la realización de esto

todo daño será reparado y retribuido, por amor a la sociedad

por dudas, consultas, e incongruencias, diríjase

muchas gracias

te veo
no te veo
en esta calle
o ninguna
o todas
todas disputables
nunca es probable
pero giro
y te veo
o no te veo
y te invento igual
igual a vos
así
igual a vos
¿porqué te vería
sino?

nunca aprendí
de las velocidades de las formas
y por sentarme a observarlas
he quedado atrás

zapping a oscuras

no pensamos nada
nomás un zapping cerebral no pudiente
ni concluyente
como un guiso que no alcanza
y le sobra agua;
entre dos diapositivas
cada vez
una tuya
pequeña luz
espinitas en la piel
que aceleran
el tema del zapping
y vuelven chocando los trenes
pártese el asfalto en un aterrizaje
morimos de hambre en lugares invisibles
y también un bello atardecer
porqué?
porque uno no se ahoga de un momento a otro
y pienso "y si entonces...?
no
no pienso
es parte del zapping
es un estallido en cámara lenta
expansivo
dibujando probabilidades
desparramando el cerebro
en la puerta de la estación
donde choca el mundo
con la realidad
y entre dos diapositivas
una tuya
pequeña luz;
venga la noche
y apague el control remoto
justo entre diapositivas
donde escapes a la luz

selfbreak yourself

take a break
fall asleep
sleep sound
sleep for sleeping
for not knowing
if you'll come back
if what if,
well, you sleep
and you go deep
blank
beyond the point
of things
beyond all self
and all traceable god;
don't just come back
light and fresh
hoping that this
is the tomorrow of yesterday;
take that break
break into it
till it floats
in the midst of nothing
and you're
but a ¡swoosh!
a soft one
breezy and tender;
wake up then
to another place
one you've never seen
and freak out


then chill again

you were only sleeping

it's the same shit
one day shorter

¡swoossshhhhh!

[Extracto de otra cosa]

Ahora me acuerdo de todas las metáforas y bellas imágenes sobre la primavera que desde chicos nos hicieron repetir, aprender, soñar. ¡Todas! Aunque ni una podría recitar, ni una volvería a ser palabra, porque los sueños son ajenos a la palabra, apenas quizás anteriores a ella, quizás un resultado, así como la primavera es ajena al invierno y no podemos determinar si es causa o consecuencia de él. Todo en mí busca fogosamente la metáfora de la primavera, la manera de olvidar el invierno, de ver la belleza erguirse por sobre todas las palabras que inundan el decorado como el humo de una hoguera en una noche fría, muy fría. ¿Y vuelve otra vez la metáfora? ¿Se agota? ¿Se detiene el tiempo finalmente en invierno o en primavera?
Es condición de la belleza su fugacidad, su rayo cálido que cae sobre nosotros como una proyección, no es nosotros. Nosotros volvemos siempre al estado original y primitivo del invierno, el aire frío prendido a los huesos desde adentro. Lo más íntimo que podemos ser, y quizás la belleza de lo patético que, no obstante, queremos olvidar rápidamente. Pero el frío no se olvida. El frío nos habita y la belleza es una proyección, fugaz, quizás la génesis de una acción iluminada que de cualquier manera vuelve a cero, al silencio del invierno, a la destrucción de esa acción donde analizar qué queda en pie, y para qué. ¿Para mí, para vos? ¿Para distraernos de la ausencia segura, de la distancia idiota que recorremos persiguiendo el misterio impalpable de la primavera?
Ando vestido de la ropa de todos mis amigos, todos mis hermanos. Recuerdo que yo les hablaba de la primavera y ellos acudían alegres hasta mí y me daban sus ropas y me bañaban y me daban de comer y beber. Proyectaba sobre ellos mi ilusión y ellos reaccionaban como abejas ecstáticas ebrias de polen. Aquellas orgías en que todavía hablábamos por horas, indiferentes a la noche o al día. Y yo encontraba ese instinto de acción, de vestirme con sus ropas y andar y dedicar una oda a cada brote de cada árbol. No eran sus ropas ni las mías sino que era como una corteza común, una piel común, mía por derecho y de todos los demás, pues la luz era bella y eterna. Me reía de mis pobrezas y todo era riqueza, colores nuevos inimaginables y ángulos de vista que nos alcanzaban desde miles de reflejos sucesivos.
Todo era todo y más, el sueño indomable y la capacidad de tocar una estrella sin quemarse, sin morir de frío.
Ahora ando sin piel por la ciudad, arrastro los pies y una tos me aprieta el pulmón izquierdo. Lo toco con la mano derecha como queriendo tranquilizarlo, reintegrarlo a esta falsa armonía de sueño resquebrajado. No me oye. Mi pulmón mira mis ropas y se ríe con una tos. Son las mismas ropas de mis amigos, gastadas, deformes. No son mías y no son ropas de invierno. Proyectan una luz apagada que apenas si alcanza al espejo. Estar desnudo en el espejo en invierno, pésima idea. Mis ojos, los últimos idiotas, todavía buscan el reflejo del calor, de la primavera de mil sueños. Buscan a los amigos que me vistieron y éstos me miran corriendo la vista. Les duele verme vestido así, tan ceniza sobre esos fueguitos que son un recuerdo que hiere. No pueden atravesarme y me evitan, nos atraviesa el frío y seguimos de largo, en las lejanías frías de cada uno. Por un instante veo pánico en sus ojos, ese temor persistente a haberse visto morir y deber negar, esa primavera en que nos tocamos y que todavía me viste y que no es sino un sueño, una irremontable metáfora.
¡Morirás con el invierno!, parecen querer decir. Ya no puedo cumplirles ese sueño pero de seguro lo haga, porque ando desnudo por la ciudad y no siento más que el frío, y mi mente incapaz de recitar de memoria las odas de la primavera. Ya no tenemos ojos sino estas capas grises y lejanas que nos recubren, como un mal chiste de las promesas que no se cumplieron. ¿Era nada más que un chiste? (Decían que todo chiste tenía algo de realidad.) ¿Cómo iba a saberlo? Resistí con tenacidad incluso al otoño, juntando hojas y colores que muy pronto se destiñeron. Ecos lavados que recorrían el espacio en que se inserta el silencio con mi centro por centro, cuando no hay más que frío y estas ropas usadas no son sino la parodia de nuestra ingenuidad, de aquella primavera, aquella exhuberancia de los sueños y el camino inexorable hacia el frío que es esta soledad, solo y sin techo, en la ciudad.

como en un videogame
avanzando
derribando
más y más rivales
enemigos
las caras del temor
vienen
les pego en la cara
con toda la fuerza
otros vienen de costado
me tocan
me vuelven a tocar
de alguna manera
les pego en la cara
yerro a la primera
quizás la segunda,
la tercera,
le doy
o no
queda atrás
o avanzo,
como en un videogame
(un videogame estático no es un videogame
ni se muere por él)
y al avanzar
me inflaba
superando!
me animaba
y vaya si me inflaba
un enemigo duro
bien derrotado
es paladar por horas
y ahí lógico se demora
repitiendo aquello en la mente
y vaya si se demora
ese placer
era el sentido!
pero nomás otro
otro bicho
cuándo faltan?
ya he dejado de ganar?
de golpe
vuelve el golpe
en la cara
la propia
y es como el primero!
ah!
los mismos ataques
con las viejas formas
el fenómeno es igual a sí
un golpe
en la cara
un sólo lugar
donde deba pegar
da igual el lugar!
los instantes
posteriores al primer gran golpe
en la cara
de cada cual
equivalen a todos los instantes
posteriores a cada golpe
en la cara
iremos desgranando
esa misma sóla sensación
en cada golpe
perdiendo mansamente
la capacidad de dolor
sin embargo las formas
en que se repiten
las perras, perras formas
todas ellas
siempre tan iguales...

vamos
aprendamos videogames

Para escribir sobre la depresión
hay que dejar de estarlo
luego de haberla padecido
intensamente
y luego no querer recordarlo
y no escribir nada al respecto;
¿Si cortase por la raíz
habrían chances de perder la raíz
y no sostenerse ya jamás?
Dirá el vagabundo
que el viento lo tumbó:
no sólo lo tumbó
sino que ya no tiene qué escribir.

un frío hiela la sangre
lo vemos!
vemos q no estamos en ningún lugar
lo vemos también!
nadie alcanza a ver sin embargo
si es esto emergencia
o constante
y las reacciones son como choques
cargados de melancolía.
todavía muchos miran mal:
eso de entender frenéticamente las cosas
es propio de una miopía realista audaz,
de los todavía tímidos
a perder la vista en el cielo.
Los que sí miran para arriba
partiendo el ojo
se marean cuando bajan la mirada
todo baja
nadie está libre del terror!
pero así siempre
pues así es
marearse siempre
hasta olvidar el vértigo,
hacerse del mar,
que de seguro no es conclusión
sino apenas conciencia de mareas
de corriente inacabable, toda, una, distinta cada vez,
una mancha de humedad que ablanda el cráneo
para poder aprehender del mareo
y que no sea apenas lluvia de piedritas
golpeando las paredes de un cráneo seco.
Por todos los rinconces del planeta
yace un pedacito de mi cerebro
un pedacito húmedo
activo
que no funciona como antena
sino, y exagerando te digo, 
como una posibilidad,
nada más que eso
y así es como estalla el horizonte
y se esfuman las dimensiones del conflicto
haciéndome también un poco de cosquillas.
Un pedacito de posibilidad.
De otra manera el frío no hace ningún sentido.

No, no, no!
Renunciá a tu velocidad!
El misterio se desgrana
por sí solo
Dejalo desnudarte
tocarte otra vez
donde sólo una vez se toca
Y si no entendés
es así
lo que se entiende
ya no crece

venga la épica
siempre la épica
la puerta abierta del desastre
y la inminencia en la nube de nuestras cabezas
eje de todo mal
(el propio mal, pero el de todos, por amor... mortales, salud!)
y atravesar
lo inatravesable
andar el kilómetro de dios!

uno y sólo uno
yo
el mejor;
porque ser el mejor
o no ser nada:

y ser nada,
sólo épica;

apretar bien fuerte los huevos con la mano
y gritar bien fuerte "yo!"
con más derecho que todos los demás con los huevos en la mano
y triunfar así para siempre
empacharse una vez de inmortalidad
para qué
para la épica,
el eterno relato donde expropiar al yo el alma profanada
el alma de nadie:
de la épica
y nada más;

¿quién de ella es parido
huérfano de madre,
quién de nosotros vuela sin alas
tan alto
arriba de todos los ojos
y toca, quizás, el cielo?
porque el cielo es de la consistencia de las nubes
en cuanto lo tocás
ya no lo tocás
pero en tu mano,
que sueña,
está la réplica del sudor,
la épica:

vivir para vivir
y escupir los gusanos
que se agitan en la carne;

el remedio a la muerte nefasta
esa de todos los días
tan rutinaria en nosotros!

hay una manera sólo
la épica
y nada más
porque no hacemos más que reconocer
que seguramente hemos de fracasar
con los huevos en la mano.

no consigo atornillar
la justa sinceridad
entre lo que digo
y lo que leés,
lo que siento en soledad
y lo que escondo a los demás;
en esas fronteras
que son tan grises como mi eternidad
se extravían mis vocablos
tan vitales
que no responden a mí
sino apenas a su sangre
sangre que es de mis venas
de mis fuegos
de todo lo contenido
en el misterio insolente
que se arrastra hasta mi tumba
y no me deja salir;
no es mi lengua
sino la velocidad de todo
que me corta en distancias cortas
cuando mis sueños son grandes;
muero en las redes,
en los controles de aeropuerto,
en los sueños retrospectivos;
no llego tarde
a tomar mi avión
si nunca tuve boleto;
debiera sentarme al sol
hasta evaporar
con hojas en blanco
intactas,
sin llorar.

lo pienso una vez
dilucidando una forma
que es redonda
espantosamente uniforme
luego lo pienso otra vez
desgarro un pliego
y deformo la forma
que sigue siendo una,
mutante,
quebradiza y expansiva.
lo vuelvo a pensar
y se desgarra otra vez
y vuelve a ser una pieza
aún más deforme
y más grande
y para remediarlo
lo pienso
como si fuera una sóla cosa
y de mis manos
escurre el arena
que es una sóla cosa
sin forma

no solamente sentirse un incomprendido,
sino, fundamentalmente y para no ser menos,
que no comprendo.

fin.

es el sol que llama
hierve las entrañas del planeta
gravita el fuego con el fuego
y el planeta hierve
porque el sol extrae la vida
la llama y la recibe
el planeta debe hervir
junto a su sol
y al sudar
exuda la vida
que es vapor de la tierra
los árboles se aferran
los animales se sostienen
el humano quema
y gime en el aire
su cabeza va a estallar
su cabeza va hacia el sol
antes que nadie
sube montes de ceniza
para llegar al sol
antes que nadie

lo humano llega exclamando
aterrorizado
que lo humano lo quiere ahogar
lo humano se ahoga
lo humano debe ser ahogado
y un árbol
a pocos metros de allí
mientras tanto
no se mueve un centímetro

simple como las realidades que prescriben
venís en una imagen y te fuiste en la siguiente;
desesperados, yo y todos,
con las manos abiertas a punto de sangrar
deseando una imagen que aferrar
y la sucesión de segundos que es la imagen
se deshace repentinamente en el aire
se aferra a sí misma
presa de nadie
y deja de existir
sin habernos sentido
con las manos abiertas
sangrando
porque ningún recuerdo
conoce la eternidad

hoy brindemos
por todas las promesas
que te cuidaste de no hacer
porque ninguna se cumplió;
tal tu libertad! salud!
ahora podés caminar por el campo
por el que nadie pisó
y rozar la indiferencia
con el destino de la carne;
podés oler la hierba sin nombre
y ver el cielo sin nubes
sin ninguna pausa
que te meta en compás;
podés ser el primero
que vea todo morir
cuando se te apaguen los ojos
y todo deje de existir

en el silencio esconde un temor
en el temor esconde un deseo
en el deseo esconde un camino
en el camino esconde un lugar
en el lugar esconde un silencio
que no dice nada
y callás

y repetimos,

simple como una inercia
no aún digerir
y recomenzar;
lento vengo
viene
crece un huracán
el propio huracán
del que ningún camino te aleja
a azotar tu mente
hasta el fondo centro adentro del ojo;
el escritorio
pierde su lugar
las fotos de pared
echan a volar,
la continuidad
pende del más ínfimo azar
fácil perdés la fe
en tus apuestas;
se calla una noche,
se calla de golpe,
y amanecés en el mismo lugar
vacío
casi igual
con la magia parcial
de un recuerdo curado
y el toque de inercia
que confundís con avanzar;
recomenzar:

maldito poeta
te llevás el alma
sin reparos
maldito seas
y maldito te veas
cuando en tus ojos
seques tu ser.

¿Es menester que me estalle el cerebro? Puede ser un verdadero incomodo, con las ganas que había de aprender a usarlo. Si me hube tomado la molestia (una molestia de lo más natural, por cierto) de intentar escuchar, escuchar atentamente a las palabras, escuchar su construcción, su origen, sus hipótesis. Pude ver el origen de muchas de ellas, y eso no esclareció la contradicción. Los sonidos no son armonías cuando se los escucha de a uno. Se pisan y raspan en su superficie sin función aparente, quizás creyendo, quizás construyendo una armonía. No se parece en nada al escuchar.
¿Y cómo escuchar todo a la vez? Es probable que haya todavía una instancia posterior al estallido, donde mi cerebro, desparramado exactamente según la explosión, se recomponga o no, pero sea similar a la orquestación del caos que es andar escuchando la realidad. Y entonces no tenga más que una butaca entre el público, y no pueda agregar sonido alguno. Todo será igual. Armónico. Indiferente. Sonido. Sostenido. Fade. Fade. Fade. Fade. Fade. Fade. Fade. Fade. Fade.... . . .  .  .  .  .   .   .   .    .    .    .     .     .     .      .      .       .         .          .            .             .               .                 .                   .                   .                    .

no se escucharán
el crujido y el desprendimiento
de ese lodo seco
la costra pelándose
partiéndose a mis pies
y abriendo la carne
herida en el aire inmóvil;
mantendré una sonrisa
para socorrer
al vacío posterior
y un ojo abierto
para no perder engranaje
y todo cae adentro
entre el ruido que hacés
y que aplaudo
para que no veas
y no oigas
cómo es que en el silencio
tu pasos se alejan
y todavía me atraviesan

tenía una ilusión
quizás un sueño
con un trazo hermoso
que era bello recorrer
con los ojos abiertos
quizás cerrados,
y cuando intenté tocarla
con los dedos
apenas la punta
se retrajo
unos centímentros,
infinitamente sensible
a la manipulación,
y a más me acercaba
más se alejaba,
la única manera
era adorarla
y verla volar
y que los pies,
mis pies...
se vuelvan en sí
gastando la alfombra
camino a la cama
que me recibe
sin ilusión
quizás un sueño

de tal amor
tal desprecio
vos igual
yo igual
en medidas iguales
casi inalterables
y en el medio el moco mutante
como un prisma atravesado
por miradas incompletas
incompetentes
que no alcanzan a ser día
ni noche
ni se reinventan un carajo;
se hunden lentamente
sin caer ni subir
se deslizan
por la cosa
víctimas de luz
queriendo sentir
un bocadito propio
de todo el moco
que crece a razón
de los mordiscos
y no te ama
ni te desprecia
apenas te envuelve
y te lleva lejos
de mí
de vos
en su propio órgano.
no alcancé a verte
y ya te vas
y las luces me hablan
de recuerdos
de tu forma
incrustada en la realidad
de la vidriera
que amé y odié
sin decir una palabra
porque me envuelve
y me voy.

a dos golpecitos de corazón
de que te cambie la suerte
y que el giro sea fatal
hermoso otra vez
trágico otra vez;
no hay costumbre que alcance
a apagar el vértigo;
dos golpes
y el primero es todo ansiedad
el vacío y su preludio
haber llegado lo más alto
o lo más bajo

me quedo anclado ahí
el segundo golpe no llega
y en ese espacio morir
con el suspenso;
y si abriera los ojos
todavía una vez más
sabré que me dormí
durante la mejor parte
como es costumbre;
la eterna costumbre
de la corriente
y pensar sólo
en el suspenso del mar

no es un dios
ni dios es una musa
pero aún siempre
un silencio que corta
la más fría de las tardes
corta mi campera
mis calzones
y mis medias
me corta la espalda
partida en dos
por donde se cuela
la ausencia

no sé quién sos
y sueño con escribirte
tanto y tan justo
que lo puedas leer
en la frontera donde nos tocamos
y dejamos de ser

no sé
y te sueño
como si pudiera tocarte
de sólo pensarte
pero sabés
yo sé
que no sé quién sos
y no puedo tocarte
como soñás
porque mirás para otro lado
a cada rato
y no sé lo que ves
no puedo tocarte
en sueños

no puedo saltar el muro
si es lo que nos esconde
no puedo tocarte
si no sé lo que leés

todas mías
las manos que me agarran
todos susurros
de mi voz
disparando alarmas
no sé de qué
qué
nunca estuvo claro
y de repente te ahoga
quizás por mi insolencia
de preguntar qué

llevo manchas sobre manchas
no son las manchas
no son cicatrices
es estar atado
a algún lugar
que desconozco por completo
y tira, tira, tira
y juego a creer que voy
apenas porque no existe pausa
porque no puedo ser
en armonía con el qué

el qué soy yo
y nunca se manifiesta
el qué es mañana
y ahí se va

la subida del agua traerá consigo
algunos deseos de solidaridad
y el arrollador avance
de la hipocresía original
cuando quienes tenían todo por perder
lo pierden todo
en el medido intento
de permanecer secos
flotando en sí
creyéndose arrebatados
de su estricta gravedad

no acostumbrarán sus ojos al agua
y si deban recomenzar
será desde el comienzo
y todavía podamos
ojalá
aprender a nadar

Todo vuelve,
pensabas,
y no lo veías partir.
Necio, de pie en la orilla,
mirando al horizonte,
con sólo dos ojos
y un verbo por vez,
sabiéndolo todo
y negando la mitad,
la del suspiro en la nuca
que te toca y asusta.
Veías o repetías
y negabas al dulce silencio
la justicia de tus párpados
cerrados,
la gentileza de negar las rectas
y calmar los hombros
para que vuelva por la espalda
sin temerte
a susurrar la señal de largada
y ya otra vez
vuelva a partir
cuando todavía pensabas.

catch it with your hand
either hand
while it flies;
press your hand
press it hard
and jump
just a little jump
without counting time;
bring your face to it
smell it fresh
as it sprouts in you
in your highest brain
like a hand
a touching hand
in your soft cells
in the midst
of flight

el papel nefasto
que juegan estos papeles
y ni siquiera son de papel
pues ya basta

ahora mira para atrás
por única vez
para no volver a mirar
como si hubiera logrado
escapar de la botella
ponerle un corcho
y tirarla al mar
para siempre
para luego girar
y darse en la cara
bien de frente
con el siguiente papel
que llega blanco
de tanto ayer
tanta sal

puedes ignorar al mar
pero el mar
siempre está volviendo

qué gracia cumplían esos garabatos
de cualquier manera?
era el pasado
la guía del futuro?
si siempre estamos repitiendo
los mismos gestos
mejor no fingir
que todo es nuevo cada vez?
en la misma botella
que devuelve el mar
pone el nuevo papel
y la vuelve a tirar
nunca diciendo
nada nuevo
si se lo lleva el mar
y lo devuelve
a cada vez
sin editar
nomás lavando
los puntos y las comas
esas pausas
que estaban de más

repetir el gesto
de la sorpresa
del desconcierto
de la aventura
alguien que me hiera
de una vez
donde nadie haya herido ya
en este cuerpo ya herido
del propio vicio, inexorable

todo así
hundido porque sí
en el inevitable ceremonial
de ser uno mismo
hasta que se acabe
el papel
y todo duela en el mismo lugar
el que repito y repito
tirando botellas vacías al mar

pues ya basta
la próxima botella
yace vacía y calma
desnuda en la orilla
bien
que se llene
de arena y mar
que se hunda
soñando volar
y aprenda allá
con los suyos
lo que deba recordar
la propia sustancia
el propio mar