todas mías
las manos que me agarran
todos susurros
de mi voz
disparando alarmas
no sé de qué
qué
nunca estuvo claro
y de repente te ahoga
quizás por mi insolencia
de preguntar qué

llevo manchas sobre manchas
no son las manchas
no son cicatrices
es estar atado
a algún lugar
que desconozco por completo
y tira, tira, tira
y juego a creer que voy
apenas porque no existe pausa
porque no puedo ser
en armonía con el qué

el qué soy yo
y nunca se manifiesta
el qué es mañana
y ahí se va