tag:blogger.com,1999:blog-61402895740052267702024-03-12T20:01:16.286-07:00Retroceder nunca, avanzar jamásUnknownnoreply@blogger.comBlogger239125tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-1232182837750139242020-09-05T06:46:00.000-07:002020-09-05T06:46:00.208-07:00nado de troll sincronizado<p>
</p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Nadie te pidió nada</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">porque nada podías
dar</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">a la historia</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">y eso no te
contentó.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">Pateaste algunas
cabezas</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">muy menores</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">ya olvidadas</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">para sentir algo.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">Entonces creíste</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">que te hablaban a
vos</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">cuando todo
colapsaba</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">y nadie tenía
tiempo.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">Viste una
oportunidad</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">para pajearte en
público,</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">al menos eso,</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">pensaste.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">Y hubo un murmullo</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">tan menor</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">que duró menos
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">que el pronóstico.</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">No se si llegaste</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">a darte cuenta</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">cuando miraste para
atrás</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">y te patearon la
cabeza</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">ya olvidada.</p>
<p><style type="text/css">
p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 115%; background: transparent }</style></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-70298946776952296782020-05-26T02:29:00.002-07:002020-05-26T02:29:42.056-07:00subjetaMi cabeza es un hervidero de los silencios del bobo. La nada no se
contempla sino que yace en las partículas de polvo que flotan en el
estado vacío de mi habitación ligeramente amueblada. Podría comprar una
planta. Las plantas no se compran. Desestimar. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-75520016340441570242019-05-02T18:04:00.001-07:002019-05-02T18:04:44.449-07:00hace calor<br />
quisiera quejarme<br />
pero no repetir<br />
me callo<br />
el frío era peor<br />
pero era lineal<br />
me quejaba entonces<br />
me vuelvo a quejar<br />
estoy parado<br />
siempre invadido<br />
pruebo de andar<br />
porque el movimiento<br />
dicen<br />
digo<br />
y dejo de decir<br />
me muevo<br />
para no escuchar<br />
lo que quiero decir<br />
no es la queja<br />
es algo más<br />
no son mis manos<br />
tocando el calor<br />
es el movimiento<br />
en cadena<br />
que no puedo contar<br />
me llevo algo<br />
de lo más sensible<br />
lo más frágil<br />
para cuidarlo<br />
y entonces vivir<br />
y se me deshace<br />
en la orgía de recuerdos<br />
se pudre conmigo<br />
yo que he matado<br />
aquello que amé<br />
entonces camino<br />
huyo del cementerio<br />
que era mi vida<br />
y otra vez<br />
me he quejado<br />
antes de hablar<br />
porque lo que amé<br />
ya me ha matado<br />
mucho antes<br />
de que vuelva el frio<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-91400138103991428952019-05-02T17:37:00.000-07:002019-05-02T17:37:43.192-07:00el punto muerto es fácil y atroz. allí, quietos, observando todo con demasiadas herramientas, sobre-civilizados en las dotes confusas del amor a priori. nos desafectamos sin que medie voluntad. nos fuimos. no había donde ir sin embargo nos fuimos. sin entender buscábamos las calles oscuras, el final de algo. todo había acabado ya. donde habían relatos idénticos y maravillosos no había ahora más que una pared, cerveza, silencio de gatos. los ojos así se afilaron, miraron alertados, tanto que se fundieron. saben ubicarse ahora contra esa pared. ese rincón, el único desde donde se pudo mirar el mundo con nuestros ojos, y no el siguiente nivel al siguiente nivel como tanto nos enamoraron del cielo. hay paredes! y nosotros no las construimos. nos burlábamos de ellas espiando por las ventanas, de noche, la cara tapada o estrujada de una risa que no venía en forma ni lugar, no nos reímos de nada, y la risa sigue estallando desde adentro. mi frente vio rasparse, de tanto atravesar la pared. pero tampoco vimos nada del otro lado. vimos todo, eso sí, pero nada lo pudo atravesar. habían espejos muy bien enmarcados que no nos miraban. nos mirábamos entre nosotros, a veces con vergüenza y a veces con el amor infinito que dan la fatiga y el calor. no estábamos muertos, no queríamos morir. no queríamos que cese nada tampoco. simplemente no lo pudimos evitar.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-80901603120598266162018-11-13T08:48:00.002-08:002018-11-13T08:48:50.497-08:00Hermann Vaske preguntaba a estrellas del espectáculo, artistas y productores, algún político, y un que otro alumno del marketing:<br />
porqué somos creativos?<br />
nadie mencionó la destrucción.<br />
no es el ego el que ve<br />
sino la suma de dos o más<br />
y la resta de dos o másUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-67233669704262641982018-11-13T08:38:00.001-08:002018-11-13T08:38:48.491-08:00cuando miro hacia atrás<br />
veo una curva<br />
nada másUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-23147188274559121312018-11-13T08:33:00.000-08:002018-11-13T08:33:18.560-08:00no sentimos acaso cierto placer<br />
en saber que jamás seremos exactamente iguales?<br />
en ese placer<br />
se sostiene el odio<br />
y su espejo el amor<br />
un yo ahí nomás<br />
estrictamente acá<br />
en el fuego<br />
con el dedo en alto<br />
apuntando<br />
exigiendo<br />
consumandoUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-9710320104485944512018-09-24T17:43:00.000-07:002020-05-06T18:11:12.348-07:00escribo con la hoja consumada<br />
mis pareceres inofensivos;<br />
diré que ladro a la luna<br />
o que jadeo con la cara<br />
pegada a la tierra,<br />
que me detengo ante un semáforo<br />
y en ese intervalo contemplo<br />
tras el templo,<br />
nunca al revés.<br />
que bebo café<br />
en tazas sin lavar<br />
y que la ropa sucia<br />
ocasionalmente ocupa todo el cuarto.<br />
que nada me sobra<br />
y lo que me falta me sobra,<br />
pero no tan fácil me distraigo.<br />
véase también<br />
que donde pongo el ojo<br />
hay siempre una bala;<br />
no interpreto inmediatamente<br />
mas trago igual,<br />
me siento<br />
y la escucho detonar<br />
en algún lugar<br />
a mi izquierda.<br />
nada queda fuera<br />
por virtud de omisión.<br />
recuperaré los días cansados<br />
para saber qué escribir<br />
cuando sea tarde<br />
apenas tarde. <br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-85002640658165039162018-09-21T16:56:00.000-07:002018-09-21T16:56:23.370-07:00No alcanzan mil objetividades<br />
para sofocar una subjetividad;<br />
la última duda que te lleves<br />
se doblegará<br />
ante su propia existencia<br />
eternizadaUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-66543285989685858642018-03-10T10:01:00.000-08:002018-03-10T10:01:03.001-08:00de costado<br />
produce opinión<br />
al costado<br />
desde el punto ciego,<br />
y apenas por susurrar<br />
de costado<br />
lo que no se ve de frente<br />
que incomoda<br />
y por eso susurra,<br />
eso alcanza;<br />
y cuando del arma violentada<br />
sale un disparo<br />
buscando acallar<br />
la extensión de la palabra,<br />
encuentra de frente<br />
un murito<br />
tan chiquito<br />
como el grito airado<br />
que observa el futuro<br />
y rápidamente<br />
de costado<br />
un susurro<br />
noUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-65685739605093900162018-02-02T17:16:00.002-08:002018-02-02T17:16:46.056-08:00no he discernido un trazo en mi vida<br />
jamás alguna pintura me conmovió<br />
quizás, en todo caso, alguna música<br />
tan sólo por el uso del silencio<br />
tanto más lienzo<br />
que el blanco más blanco.<br />
nada en el relato<br />
es superior al relato mismo<br />
de lo contrario<br />
ninguna voz lo podría avalar<br />
y eso va para todos <br />
<br />
la pintura remite,<br />
es historia sobre lo que fue<br />
sobre la intimidad de una persona<br />
con la que jamás intimaré<br />
(tan solo excepcionalmente<br />
y luego uno es poco<br />
para abarcarlo todo)<br />
sumergida en sus códigos<br />
de paredes no expuestas<br />
y ventriloquía visual<br />
casi gratuita<br />
por un par de trazos<br />
<br />
yo necesito la daga<br />
que me traicione ya<br />
sin rodeos <br />
sin más que cosquillas,<br />
la velocidad del transeúnte<br />
el escándalo y la miseria<br />
goteando,<br />
en tiempo real,<br />
en fuga real,<br />
apenas después<br />
de apuñalarme<br />
y enmudecer<br />
<br />
nadie habla hasta el fin<br />
la historia no conoce su comienzo<br />
veo confluencias<br />
de puntos de luz<br />
que nunca volveránUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-68690531611841333782018-02-02T17:04:00.000-08:002018-02-02T17:04:37.850-08:00nada ha aclarado tanto<br />
como ver que todos me vieron partir <br />
y sólo algunos regresar<br />
pues no era el mundo<br />
sino su alimentoUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-463908290895618252018-02-02T16:57:00.002-08:002018-02-02T16:57:28.547-08:00acudan los testigos<br />
que jurarían<br />
que no tengo hogar<br />
pues siempre<br />
los ando necesitandoUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-66627264542348454612018-02-02T16:56:00.001-08:002018-02-02T16:56:23.103-08:00hay una sola manera<br />
de decirlo<br />
todo<br />
es breve<br />
acabaUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-25885196729715552582017-12-25T20:09:00.000-08:002017-12-25T20:19:25.476-08:00sentido y destino son anagramas y al variar sus estúpidas consonantes pueden joderle la vida a millones mucha capacidad y poco talento<br />
mucho talento y poco genio<br />
mucho genio y poco trabajo<br />
mucho trabajo y poca motivación<br />
mucha motivación y poca claridad<br />
mucha claridad y poco sentido<br />
mucho sentido y poca objetividad <br />
mucha objetividad y poca voluntad<br />
mucha voluntad y poca inclinación<br />
mucha inclinación y poco tiempo<br />
mucho tiempo y poca pausa<br />
mucha pausa y poco fuego<br />
mucho fuego y poco calor<br />
mucha calor, me adormezco<br />
¿a quién perseguía?Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-42243066447557669072017-11-11T19:49:00.000-08:002017-11-11T19:49:11.118-08:00ya vas empezando a hablar con ese tono propio de a quien la vida le va quedando chica por nomás andar empequeñeciéndola. a tu alrededor todo es un niño que desconoce tus experimentadísimos pasos pasados, cuando todo lo viviste, eso, que vos ya lo viviste. y sin que te des cuenta se te cierran las puertas como las palabras que dejás de usar, 2 ó 3 por semana, las cosas de pendejos, tu mirada condescendiente. estás listo para tu propio púlpito, el reconocimiento máximo, "aquí uno que ha vivido". y acercándose el fin, estacado fielmente a tu pobre fama (que nadie cree), se irá durmiendo el aire en tu garganta hasta que no quede una sola palabra más, nada nuevo hay en morir.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-66060167883941947722017-09-20T04:37:00.000-07:002017-09-20T04:37:14.678-07:00al verme llegar pensó<br />
"sabe llegar"<br />
y llegué<br />
y me recibió<br />
e hicimos cosas<br />
que creímos felices<br />
<br />
al verme quedarme pensó<br />
"sabe quedarse"<br />
y me quedé<br />
y estuvimos juntos<br />
y las horas pasaban<br />
como promesas cumplidas<br />
<br />
al verme callar pensó<br />
"sabe callar"<br />
y callé<br />
y no dije<br />
lo que hube de decir<br />
para herir a quien se ama<br />
y dar cuenta de todo<br />
<br />
al verme solo pensó<br />
"sabe estar solo"<br />
y me quedé solo<br />
sin mas molestias<br />
que lo no dicho<br />
aquello que hicimos<br />
que fue callarUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-7363982105627378842017-07-21T00:58:00.000-07:002017-07-21T01:01:16.126-07:00Es posiblemente cierto el camino recorrido entre aquella soledad so<span class="form-of lang-ast neuter-form-of"><span class="Latn"><span class="selflink">ñ</span></span></span>ada en una fría estación de tren y esta soledad posterior, trabajando en el depósito de una galería de arte en la antigua central de espionaje de la Stasi, en el este de Berlin. Ni cálido ni frio sino inexpresivo, el hormigón planchado y latente, la luz blanca. Afuera solo pasos y ecos, gente ignota que pasa y se va. No hay ventanas para ver. El silencio nomás, una ceremonia de dejarme solo conmigo mismo y congelar el mundo en lo que ha de ser el próximo paso: cortar madera, atornillar madera, analizar madera, salir a la calle a tomar un café y un cigarro, subirme al próximo tren que suceda al fin del sue<span class="form-of lang-ast neuter-form-of"><span class="Latn"><span class="selflink">ñ</span></span></span>o, donde el mundo será tan solo un regalo a estrenar. No siento sobre mí el peso de la historia, ni de la Stasi ni la propia. Con ambas manos sostengo la percutora y así de fácil hago un agujero indeleble en esta pared cargada de historia. Nada especial. Nada que espiar. La vida se devela sola, con y sin herramientas. Los sue<span class="form-of lang-ast neuter-form-of"><span class="Latn"><span class="selflink">ño</span></span></span>s eran el polvo de cemento que caía de la pared al agujerear. Nada que no vaya al tacho. Nada que no vaya a caer en las manos de alguien mas, para usar con fines tan distintos como otro ser. Me sostengo de la cadera con ambas manos y contemplo el camino recorrido a mi alrededor, mi trabajo en este edificio, toda mi historia en Berlin. Aquella madera debe ser corregida. No hay tiempo para el pánico. Siento caer polvo de cemento sobre mi cabeza. Un agujero en la pared. Entra la luz. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-35623544489707716232017-06-29T22:20:00.001-07:002017-06-29T22:23:13.752-07:00estoy sentado a la mesa en la esquina del bodegón, cerca de la ventana. observo sin ansias el mundo a mi alrededor, el lento deglutir de vino y el lento corroer de la piel. los ojos a mi alrededor ya no inspiran nada, la melodía que se ensaya de fondo está gastada. pero nada de eso logra activar mis vísceras. todo es súbitamente indistinto, y fluido. si no estuviera sentado acá sería exactamente igual, si estuviera en otro lugar me pregunto si sentiría lo mismo. muy probablemente sí, el bodegón se extiende hasta todo mi futuro. el encargado me trae otra copa de vino y deja una observación aguda muy aguda, que me hace reir lento y luego más fuerte, cuando él se fue y nadie me mira. me tapo la cara. la risa no es mía sino de todos o para todos. quiero anotar esa observación. reviso mi mochila y olvidé mi cuaderno, el cuaderno de todas las cosas que van a parar a la seca. estúpido cuaderno, nunca útil. también olvidé la birome pero es lo de menos. quizás le pida papel y birome al encargado, me pongo de pie y me arrepiento. si me ve escribiéndolo pensará que le robo una idea. o no. de cualquier manera ya está. ya es tarde. el momento se fue. el encargado vuelve a pasar cerca de mi mesa y le pido prestada la birome. saco una de las servilletas del servilletero, esas de papel muy fino casi plástico, que quitan seriedad a lo que las rodea y no quitan la grasa. pienso en la frase y casi que la olvido. olvidé una palabra. una importante. no hace tanto sentido escrita así. estúpida memoria. estúpido presente perpetuo. estúpida birome. escribo otra cosa, para rellenar el tiempo y no devolver la birome sin usar. lo que escribo es idiota, no es siquiera un pensamiento sino la excusa de un pensamiento para rellenar el tiempo o una servilleta que quita seriedad a lo que la rodea pero no la grasa. estúpido. pago y me voy. dejo la birome y me llevo la servilleta en el bolsillo, que no dice nada. cuando vuelva a casa seguro se me ocurra algo para escribir. seguro. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-35240667649406314702017-06-29T21:29:00.000-07:002017-06-29T22:21:02.980-07:00nunca estuviste tan linda como el día en que no se te vio másel arreglo es el siguiente:<br />
te conozco cuando estás mal, algo abajo, inquieta, con ganas de moverte sin saber hacia dónde. ahí me conocés a mí, ligero y afiladísimo en el momento justo, dispuesto a fingir que es magia. los ojos te penetran e inquietan en el lugar mismo donde ya estabas inquieta. pataleás y me puteás pero no me voy porque estamos ahí, y cuando estamos ahí lo sé. la cosa se pone áspera y seguimos, yo veo tus ojos y lo veo. es así. pronto, con algo de fortuna y astucia cósmica, esa segunda vuelta sobre tu inquietud completará la vuelta, y te traerá de vuelta al punto neutro, cero, que se siente como haber hecho un paso hacia adelante aunque estás en el mismo lugar, apenas sintiéndote mejor. entonces me mirás y ya no querés que mis ojos te penetren. ahora yo cargo con tu pesadez, dimos la vuelta y acá estoy del otro lado, soy un recuerdo demasiado fresco, este arreglo que ahora preferís esconder tras esa cortinita oscura junto a tus otros arreglos olvidados. querés pensar en ese cero y nada más, olvidar, aprender otro día. y me dejás porque es mucho para vos. el pasado ahora no importa, decís, mirá lo que es el presente! gracias por todo pero ya está. yo pataleo algo y me voy, cuando se acaba de veras me voy de veras. me llevo los ojos adonde alguien no aburra con su duro bienestar, alguien que necesite mover. dudo que tenga éxito ya que el arreglo es así y no funciona a la inversa, pero me alegro por vos, sinceramente. espero te haya gustado porque odio repetirme. ni se aceptan devoluciones.<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-35147488269305846582017-06-14T22:49:00.001-07:002017-06-14T22:50:22.074-07:00Notas para mañana:<br />
<br />
- olvidar las notas de ayer<br />
- ... Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-64689130438120976192017-05-15T22:28:00.001-07:002017-05-15T22:28:16.860-07:00El cerebro que triunfóMi cerebro de miles de años ha sido siempre la insinuación de lo virtual. ¿Desde cuándo existe la virtualidad, o cualquier mundo virtual? ¡Quién pudiera rastrear tal origen sin que esa búsqueda sea, a su vez, nomás otra de las tantas posibilidades de lo virtual! Hoy mi cerebro, impulsado por el tiempo presente, nada sumergido en lo virtual. Ha logrado en efecto desprenderse y escapar, salirse ya de mí y vivir prácticamente en otro lugar. Si se reporta por estos lares es apenas en situación de dolor físico tal que impida su natural perderse en las arenas de su infinito. Durante el día sale al mundo y recoge anécdotas (que luego serán su teoría y el peligro de cualquiera), se funde en melodías de salones irrastreables y ahí nomás presentes, se frota en pantallas ligerísimas buscando la mínima insinuación de amor. El viaje es todoposible en su arrollador andar, y viajando no cesa. A veces es tal su presente en sus mundos virtuales de allá que hasta acá llegan los ecos, algún malestar estomacal, alguna cosquilla en la piel desnuda. Recuerdo todavía nuestra sana ambición cuando creíamos en algún temor de lo virtual, y hacíamos decir a nuestro cerebro que lo virtual seguramente estaba mal, que era excesivo y peligroso. El cerebro, por su parte, no tuvo luego problemas, asumió que aquella exclamación también era una maravillosa y solitaria posibilidad de lo virtual, y siguió adelante sin reparos.<br />
<br />
Un día, ya para ayudarlo y ver qué tal, le hice decir que sí, que todo lo virtual sí, como siempre desde siempre y sin descanso alguno, ya que incluso también al dormir sigue en recorrido, quizás con algo de lisergia u otra sustancia virtual más laxativa. Pero no por eso nos convertimos en uno, más bien todo lo contrario. Hoy se desprende de mí con asombrosa facilidad y opera en realidades insólitas, que muchas veces parece tienen la sola intención de desarmarme y regar los fragmentos de mí en cualquier rincón ya indistinto de la realidad virtual. Ha metaforizado hasta el hartazgo el hecho de mi presencia, algo que creía tan valioso. Revuelve mis tripas por la noche bajo la posibilidad de que algo difícil de imaginar pueda estar sucediendo en un lugar incierto. Y al dormir me lo recuerda y cuando despierto ya estaré en otro lugar, en otro de los fragmentos que se alejan y ya no puedo alcanzar. Ya no puedo retomar el control y suponer la posibilidad de una virtualidad simple, única, en tranquila repetición. Cada paso dado puede no ser un paso dado, y el cerebro en su intimidad ríe por la indiscreción y la pequeña broma. Yo me desarmo y decir que sufro por eso sería virtual.<br />
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Quizás, eso sí, haga estallar mi cerebro para repartir también sus fragmentos en cada espacio en que cayó, y ya nadie pueda venir a decir cuál es la virtud aquí. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-46653365363422142612017-05-15T21:44:00.000-07:002017-05-15T21:44:56.983-07:00El acontecimiento es la banalización del movimiento. Del todo, que es un constante fluir, obtenemos impresiones adrede congeladas, negaciones infructuosas de la realidad de las cosas. Percibir algo estáticamente, por fuera de su fluir, equivale a avanzar con ojos cerrados. De todo lo que se mueve, cada instante retenido en estado "fijo" es infinito en posibilidades de explicación. Un sólo gesto puede confundir toda la explicación hasta la fecha y disparar la posibilidades de nuevos mundos inverosímiles, absolutos, tiranos en su manera de descubrirse sólo por partes e inabarcables en consecuencia.<br />
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Así, un sólo instante explica la realidad de todo pero no lo hace porque también lo hace el siguiente, aquel en que en la foto nuestro rostro, por alguna razón, no explica la situación. No falla el rostro explicando la situación ya que el rostro es la situación. Falla la foto al definirse en rigidez límpida. Si entre dos desconsolados sollozos tomo aire, y en ese tomar aire hay un instante en que el rostro parece de alivio profundo, de descanso abismal, ¿podré retener ese alivio, hacerlo el tiempo y no la pausa? Una foto puede, pero no lo explica. ¿Hay acaso una realidad escondida en ese atisbo de alivio? ¿Acaso el cuerpo, al sentirse desplomado, agradece el justificado sedentarismo del que, triste, no tiene fuerzas para más que llorar?<br />
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La percepción del instante es la injusticia que cada uno comete al seccionar la realidad para conformar bloques que conformen una realidad simple, en bloques. A cada instante percibido uno aplica el mundo con toda intensidad como si le fuera propio y fuera perfecto. Todo anda haciendo sentido todo el tiempo y no es necesario justificarlo. Es menester dejarlo andar, porque sólo cada mundo podrá ser infinito cuando no restrinja al siguiente mundo, el movimiento ha de ser perpetuo y ninguna maravilla ni ninguna desgracia logrará detenerlo jamás. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-85137449980982287042017-05-15T21:28:00.001-07:002017-05-15T21:28:18.399-07:00Lo peor hoy, lo mejor hasta ayerTenemos la suerte de no ser los únicos en nada. Y hay en esa suerte suficiente apoyo emocional para cualquiera, e igual cantidad de amnesia popular. Algún día, en el futuro, cuando se descubra lo ordinarios que fuimos y ya no seamos recordados por nada, no sabremos si hemos amado, si hemos sido movilizados por ello, si fuimos impulsores o detractores de una época, si preferíamos el otoño a la primavera, si sufríamos por indignación o, ligeros, contemplábamos la llegada de este último gesto con que el cosmos nos libera de todo.<br />
Cuando ese día llegue serás igual a tu adversario, a tu indistinto, y, quién sabe, quizás incluso, y sólo entonces, seas igual a quien amaste.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6140289574005226770.post-37743542224031322132017-03-24T20:25:00.000-07:002019-05-02T17:55:10.748-07:00verdaderamente es imposible saber<br />
hacia dónde lleva el viento,<br />
me entusiasmo<br />
cual idiota barranca abajo<br />
y verdaderamente me muevo,<br />
algo cambia,<br />
pero nunca estuve acá<br />
es imposible saber;<br />
algo me ataca<br />
todo el tiempo<br />
eso nunca cambia;<br />
y sabe por dónde<br />
o no atacaría,<br />
no me haría mover<br />
huir en busca del viento<br />
que quien sabe si sabe,<br />
quizás no sabe<br />
quizás estoy siempre<br />
en el mismo lugar<br />
donde mis vicios,<br />
donde vea reflejos de pasados que se reflejan,<br />
donde siempre mi pierna izquierda<br />
es un centímetro más larga que la derecha;<br />
eso nunca cambia,<br />
nunca huye,<br />
como la brisa que no avanza<br />
y acompasa toda parálisis <br />
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0