ficción de realidad, ya a esta hora y es evidente

ficción desenmascarada y con cara de payaso

las entrañas de la ficción son irrastreables

todo un masticado gigantesco irrastreable

y la velocidad, qué maravilla!

ya ya ya chau chau chau

ya ya ya la la lá

ya ya ya si no no si si si no

en los árboles, los tejados

los subsuelos, el bar

a toda hora

inseminando y germinando

a un sólo flash

los bocetos de ficción

los sueños de realidad hinchados de ficción

sueño y extiendo la ficción

y no vuelvo más

para atrás

no lo puedo explicar sin palabras

no lo puedo explicar con palabras

tampoco te puedo tocar para que entiendas

nunca te toqué sin que fuera ficción

cuando te toco se multiplica la ficción

por tu tronco y tus ramas

y no me podés explicar

sin palabras

y ahora que somos esta constelación comprobada

de posibilidades

qué papel vamos a jugar?

quizás ya totalmente automatizado
observando cifras en la luz
que es la pared frente a la cual
todo hoy se refleja e imagina
extrae los cálculos posibles,
las relaciones por recrear,
la infinitud del chorro de símbolos
en que han diseñado la realidad
para el autómata;
con los ojos globalmente abiertos
y el mecanismo sin parpadear,
se hunde por lógica e inercia
en la constante interpretación
de la meta interpretación,
y entre todo ese ramaje
algo del néctar del raciocinio
logra alimentar al autómata
para que no abandone su función;
y logra convencerse
de su cuestionable andar
frente a una particular condensación
justa y minuciosa
que justifica toda empatía
de nuestro moderno abanderado:
cuando ve el nombre
entreverado matemáticamente al azar
del fruto de los sueños
de sus sueños de piel
escrito en la pared
y la pequeñísima suma
de esos símbolos
envalentona al esclavo
que entonces cree
que todo debiera haber existido
así tal cual
para detenerse ante la belleza
y parpadear
y con un gemido
muy poco locuaz
retoma el mundo
hasta volver a encontrar
iguales símbolos
matemáticamente
al azar

cuánto tiempo te lleva sacarte el reloj de pulsera
y esconderlo para siempre?

pierdo el tiempo
un poco cada día
a veces por sentarme
otras por correr
y se cuela por ahí
desde la planta del pie
por la sombra de mi espalda,
se desparrama en el cosmos
y vuelve a envolver
indiferente al dueño
sin crecer
ni envejecer
me mira de frente
como una luz
que asocio a la muerte
y de pie
majestuoso
me abraza
no me pierde
jamás
aunque corra desesperado
a esconderme para siempre

me regalase a todo
todo el tiempo
toda mano siendo
más fuerte que la mía
toda compañía
mejor que mi propiedad
y cuando piense no
es sí
y si pienso sí
es sí
y el contorno
de las cosas
pierde fuerza
vos también
sos aquel
y aquel
igual a ella
un lodo abierto
fuera de la memoria
y las fronteras del no
desposeídas;
y si acaso?
si
y puede ser que...?
puede ser
entonces
me regalase
al menor costo
como carga ligera
queriendo ser
más allá
y quizás
también acá
todas las mañanas
despertar
e ir ahí
a la apertura
del lodo
a mancharme
del desconocido
que me arrastre
me vista
me nombre
y me deje
regalado

pero no
querido yo
puesto que nada es gratis
mirá cómo te despertás
hoy
sin manos
se las llevaron al mar
lo prometiste
y se las llevaron
mirá tus ojos
ya no pueden parpadear
ciegos
mirá tu cama
quieta
sin sábanas

cómo volvería todo
lo que regalaste,
lo que regalaste
sin que nadie supiese?

es aquello un karma?
desde lejos
no se ve
pareciera
pero en todo caso
no viene solo
viene con su sucesor
y etcétera
y tienen la ropa
de ayer
sin nada
a qué vestir
y acá pendo
del esqueleto
con su propia ley
del equilibrio
inquebrantable
para llevarme
a ese encuentro nefasto
de pasar cuentas

lo pierdo todo
y si lo recuperase
habrá sido en vano
porque vendrías
con todas las caras
a aburrir
los pocos recuerdos
que ya regalé

me voy a contratar
a mí mismo
para ponerme una máscara
y hacer las cosas
que no haría
si fuera yo
y cuando me llamen
al banquillo
estaré lejos
desempleado

bajé
porque
por razón
alguna
sea astro
socio
psico
necro
hube tocado
un techo
tan de cartón
como el cemento
y entonces bajé
primero más lento
luego más rápido
en moderna parábola
a veces cayendo
a veces flotando
hasta abajo
buscando raíz
que reconocer
y toqué todo
ramas hojas secas
video dermis
caras camas
plásticos basura
botellas rotas
y las manos con sangre
la carne jadeante
tocando
abierta
parida
pero
no era aquello
una raíz
sino caída
tumbos
sin techo
sin fondo;
por puro lamento
o piedad
de los restos
que todavía caían
cerré los ojos
porque era lógico
yo no estar
hasta que fui
quedando sólo
sin las manos
sin los ojos
desenterrado del cuerpo
sin raíz
y no caía
daba vueltas
y si ponía
total atención
aquella gran pasta
que amasaba mis sentidos
era un zumbido
una distracción
la última
antes de que quedase
nada que referir
al entregarme
al sol gusano
que come y digiere
las memorias todas
llevándolas por la tierra
a toda la tierra
relatando
como un zumbido
las aventuras inocuas
de un cuerpo mutado
y parido sin raíz
cayendo
todo el tiempo
en el mismo lugar
el punto sensible
del cosmos
que parpadea apenas
y vuelve a empezar

a diario me repiten
que suelo pensar demasiado;
al margen de lo absurdo
del "demasiado",
aún no tengo registro
de un sólo pensamiento
que me haya llevado lejos,
todos ellos
se van deshaciendo
como ola en la roca
en un plaf
juguetón
que al partirse
milimétricamente en el aire
brilla en mil pedacitos
cada uno a su favor
y caen
por ahí
sin ser demasiado
jamás demasiado

me gusta salir a la calle
con otra cara
distinta a la del espejo
de recién
algo en el pelo
en la nariz
en la mueca
y luego
en otra calle
otra cara
con otra luz
y si se hace de noche
otra cara
y que me abrazes
me beses
me despeines
y me toques la nariz
en otra cara
y me duermo en el bondi
volviendo
borracho
desfigurado
con otra cara
y camino bajo el sol
sin vergüenza
volviendo de mil caras
ya sin saber
qué cara poner
me saco los zapatos
las medias
me toco la nariz
me despeino
bebo agua
y me meto en la cama
sin ninguna cara
otra vez

acercate a mi ventana
un rato hoy
si ya viste que no tengo dientes
que te vayan a morder
ni mucha bibliografía
para hacerte cansar;
ya viste que me podés atravesar
con un poco de luz
porque no vine a quedarme
ni a retenerte
en la ventana,
ya me viste desnudo
y me viste morir
sin querer
sin huir

cuando estás en la ventana
no ahorro en nada
ni en café
ni en tardes
me quedo sentado
casi inmóvil
adherido a tu deseo
de descansar en una ventana

vení un rato más
no digas cuánto
no pienses cuánto
no abras los ojos
ni te esfuerces en hablar
cualquier sudor que sudes
bastará
para que cese el ruido
que te cansa al andar

vení y respirá
acá corre el aire
y corre la vida
como en un patio
sin puertas
ni techos
ni tumbas
y si te cae una lágrima
quizás sea una flor

vení a la ventana
no soy sabio
ni fuerte
pero soy hijo
de la melodía del tiempo
y no se me escapa
un sólo compás
cuando hacés la pausa
de afinar


vení
que tengo un rincón
donde pega el sol
siempre que te asomás,
y que en tu piel
así abrazada
se rinda
todo lo demás

un rato
un ratito
hasta que veas el cielo
y te eches a volar

dicen todo el día
que llegó la hora
de repartir otra vez
y cada uno con su naipe
su doble par incompleto
bien guardado al fondo
porque todo menos la lata de arvejas
la lata de arvejas!

así:
agarro un caballo
corriendo a media velocidad
la lengua afuera
y sed milenaria
no se dirige a ningún lugar
a veces sigue al sol
a veces a la luna
tiene algunos músculos intactos
algunas heridas incurables
piensa en parar
pero no para
no piensa
sigue
es un caballo
duerme de pie
y lleva la lengua afuera
ya nadie sabe si es burla
queja
o mongolismo
lo ven pasar
a media velocidad
le gritan y no mufa
mufa y le gritan
no le importa
mira para otro lado
y no es un caballo
es un ojo
mirando otra cosa
otra cosa
siendo mirada
siendo caballo
y otra cosa corre ahora
a media velocidad
con la lengua afuera
le gritan
y no mufa
se sube al caballo
y se va
concluyendo su propio recuerdo
en el ojo del caballo
como si fuera un globo
ahora son una misma cosa
medio caballo
media cosa
no se importan
así ha sido
se van
al sol
a la luna
y comenzarán
siempre otra vez
más allá del símbolo
al que siempre volverán
como caballo
as de espadas
u otra cosa
nada más

qué picardía es
pisar el sorete
al mismo tiempo que tu sombra
que creías invisible,
ahora ambos van a la par
dejando pena en cada huella
y hasta pueden seguir el rastro
de tu ausencia

vino así,
sin ninguna de las sutiles herramientas
con las que se fuma un cerebro
a pitada suave
o incluso digna;
en cambio
se sienta en la mesa
y me fuma todo el porro
hasta la boquilla
y sólo después
de cualquier emoción
llego a entender esas rarezas
de la justicia

toda cita
expresión
polémica
disenso
mal gusto
que jamás hayas expresado
será usado en tu contra
con delicada violencia
con acentos fuera de foco
subrayando fuera del texto
y lo que creíste decir
en esas horas de primavera en que creías
se gastará en el bolsillo
sucio
conservando su pureza
la forma de los dedos
y las llagas

pero luego llegará la hora
de la ceremonia
donde por etiqueta
se te dejará haber dicho
lo dicho
habrá ruido de copas
para cada uno de tus acentos
te será devuelto todo
cuando apenas lo puedas usar
porque tampoco querrían quedarse
guardándose los papelitos
con tu caquita seca
de ayer

se acerca lentamente un ídolo
por momentos demasiado lento
por momentos no tanto
el movimiento es excitante
me quedo quieto
atónito
curioso
cuando llega a cierta distancia consigue tapar el sol sobre mis ojos
puedo ver su cara
de cerca
su perspiración
los pliegues extraños de la piel que hacen que parezca Marte o la Pampa seca
y pelos que no había necesidad de ver
luego me habla
puedo entender todo lo que dice
usa mis palabras
las roba o las inventa
da igual
me come el oído
se cuela en mi mente
puedo verlo en mi mente
como si me hablara de cerca
usando mis palabras
se sigue moviendo
pareciera que en cualquier momento
seremos la misma persona
pero no se detiene
y se clava contra el puñal
que sostengo en la mano
cerca del pulmón
y todavía avanza
y se sigue clavando
y sangra
y se muere
y veo el sol
en silencio

me retiré con algo de modestia
pasada la hora del brindis
a buscar un alma
que llevaba mi nombre
y ni un mapa;
y ese camino
infinito
es un círculo
en que dos átomos
viajan a la mayor distancia posible
el uno del otro
a igual velocidad
para soportar el equilibrio
que significa
hinchar un saco de piel
y que se mueva
eternamente
buscando dos
que puedan ser uno

Entran un pelotudo y un académico a un bar. El pelotudo pide café y medialunas. El académico pide un sandwich mixto y un jugo. El mozo les cobra sin hacer preguntas y luego ambos se van.
El pelotudo gira a la derecha y el académico a la izquierda. Ninguno mira para atrás.
Luego entran otros dos, y ya a nadie le importa.

el problema no es ser idiota
el problema es salpicar

Todo en el casco
pelota pelota pelota
y maneras de ver
esas pelotas
dentro y fuera por igual
nada más que pelotas
pegando pelota
al casco
y casco
al pelota
pelotazos
contra pelotudos
a pelotazos;
la pelota grande engaña
parece mejor
sin ser más pelota
que la más pequeña
que pica en las pelotas

y un momento en que chocan miles
de pelotitas
en un lugar e instante
soy este accidente de pelotitas
en aparente cámara lenta
viéndolo todo dos veces
y otras mil
pelota con pelota
pelota contra pelota
pelotas que se gustan
pelotas que no se gustan
tamaño
y peso
y velocidad
y densidad cósmica
y redondeza
siempre la redondeza.

Porque la pelota justa es parecida a dios.
Es la pelota absoluta
con el golpe perfecto
a igual velocidad
e igual intensidad
y el estallido es tan armónico
que silencia todo
como si dos pelotas
pudieran impactar
con tal fuerza
y suavidad
de ser
en un lugar e instante
dos mediaspelotas iguales
fundidas
y abrazándose
contracción y expansión
creando un sonido único
en el corazón del impacto
en el centro de la melodía
de toda pelota cualquiera

y luego rebotar
porque ninguna pelota
se atraviesa;
y despedirse sin más
a igual velocidad
otra carambola más

Otras pelotas esperan
más allá
para rebotar
pelota pelota pelota
pegándose en el casco
como pequeños rayos

siempre y nada más

algo de la electricidad de mi
que le quemaba
algo del rayo corto y casi permanente
desde el suelo
hasta el 1,75mts sobre el suelo
de mí
con manos y boca y una autonomía compleja
capaz de ser un rayo
capaz de fulminar
capaz de rozarla lo justo
y a tal ritmo
de desflecarla
con todo el peligro,
hasta la frontera
del penúltimo fleco
que es todo ternura
y todo muralla

ese fleco que
por necesidad
es el opuesto
a ese rayo de mí,
y que es el dueño
de la perla;
hasta ahí nomás llegué
al fleco que más esconde un qué

soy tuya,
me dijo,
mientras hablaba para adentro
con sus flecos
intactos
y preparaba mi despedida
mientras yo todavía
pedía el champán

para el inconformista
todo se termina reduciendo
al momento del clic
o el enter
en que algo que hasta ahora
parecía maravilloso
sobre fondo blanco
inmediatamente se pelotudiza
y se va al fondo de un cajón
a desexpresarse
a cada día
hasta reflejar nada
que pueda conformar

los quiero
los quiero tanto a todos
pero tanto tanto tanto
que no sabría
puta que no sabría
mierda que no sé
mierda carajo y la reputa que nos parió
bien paridos
como la poca cosa mal-cogida que jamás seremos
especial a vos
querido forro hijo de puta mío que te parió
vos que sos casi innombrable
de tan hijo de puta
y tanto que te quiero
y a ustedes
manga de mongoloides mal-documentados
con restos de caca mal-parida
en el sorete mismo de sus sienes
donde guardan absolutamente nada
y la re puta que los parió
de tanto
tanto que los quiero
pero tanto
que nos podemos juntar a cagar
a ver quién quiere más

al filo del pequeño rasgo de cada máscara
la máscara que no esconde nada
y justamente es máscara
y nada más;
el tejido de otra vena de hoy
la lleva hasta el último borde
donde el aire roza la sangre
y el sudor al mar
y vuelve inmortal y apenada
porque no hay nada
del otro lado de la máscara

al paso
me paro
a comer
al paso
salchicha
o currywurst
enamorado
o degollado
al paso
rápido,
golpecitos al paso
todos de a uno,
todos de a uno
cuentecitos
al paso
de todo lo que es
al paso;
y antes de digerir
ya otra hambre
al paso
para no perder
paso;
al final
lo lograré
ser cada vez
mejor al paso
satisfactoriamente aliviado
de no sentarme
ya a comer;
el mejor de los casos
un rápido dentro fuera
al paso,
al paso

esta tarde me apetece invitarte a cenar
porque traés una ensalada de colores formidables
a saber
palabras bien condimentadas a favor del aborto
con denuncias exquisitas contra la ingesta de fetos de gallina
espanto verde contra la muerte de quien sea que no ingieras
y muerte al dente de lo que sea al plato
saladas anécdotas de viajes exóticos
con adherezo anti-colonialista de granja
mis-en-plas rotundo contra la nueva imbecilidad virtual
y troca feliz de identidades virtuales como sobremesa

café y líquidos aparte (de toda moral)

la digestión, eso sí, la haré en silencio

todo gratis.

No nací para escribir ni para dejar de hacerlo y en esa fina dicotomía gasto horas como si fueran las monedas que me pagan otra cerveza en el kiosco de la esquina y me siento en la esquina a creer que debo escribir aquello que pasa por la esquina y es más leve que una pluma y denso como un coágulo que no me deja dormir, nunca me voy a dormir. Me espanta toda esta indeterminación pero es la esquina la que me recuerda que recordar el espanto es creer que algo podría escribir. No soy dueño de ningún comienzo porque mi fin no es mío, en mi fin fundiré esta carne mentirosa en el olvido y quizás entonces entienda o una letra haga sentido, cuando a mi ojo se lo coma un pez y a mi pierna un gusano a través del orgasmo perpetuo de la naturaleza y de los pequeños seres que creí poder tocar con las manos abiertas. No puedo escribir para recordar porque después no habré recordado nada que fuera mío ni yo estaré en el recuerdo, estaré partido entre el cielo y la lava, parpadeando con angustia absorbiendo una esquina que no me ve pasar porque no me moví ni una gota sin embargo en la esquina he dejado partículas de ser que no son palabra ni recuerdo. He parpadeado con angustia porque los ojos duelen frente a tanto y si pudieran hablar dirían ciérrense del todo. Todo recomienza antes de la primera letra aunque me agarre de la A o la Z o el acento en la E y me arrastra lejos de los puntos y las comas. En mi carne toda esa desgracia apenas comenzada de letras que se me pegan porque sí o por el capricho de jugar una mano ya perdida, porque abro los ojos queriendo observar la esquina y miro a la esquina como si fuera el mundo y si no escucho mal es quizás una risa o un viento que muda o un silencio malinterpretable. No es yo ni ningún yo, es una tormenta de palabras que no dicen nada porque no son el mundo que veo ni mucho menos el que no veo. Son vómitos invisibles en mis pantalones manchados de esquina que luego desaparece en otra esquina o una avenida ancha rápida como un parpadeo angustiado que se lleva la fuga hasta donde mis ojos no ven paralelo alguno. No tengo tiempo de ordenar sin embargo paso horas infinitas ordenando mi cuarto y limpiando la cocina queriendo poner palabras en un todo que se desordena simplemente y borra mis palabras y mi tiempo ahí ha sido una ilusión. Si pudiera vivir sin esquinas una cerveza duraría mas o menos, tal vez el tiempo justo de una cerveza y nada más, sin la urgencia de mis ojos prolongando el fin de la cerveza hasta creer que he embriagado mi carne en el intento de ser olvidado de una vez.

Cálido

El naranja y el amarillo están tan cerca que me cuesta determinar cuál es más feo. En una pintura donde caberían miles de azules y verdes y ocres y hasta un negro indiferente, debo hincharme los pulmones de naranja o amarillo, y no es fácil saber cuál queda más feo. Los jefes de la paleta gritan desde el podio, a un metro de altura, un metro de daltonismo. Naranja no es amarillo! Amarillo no es naranja! Naranja es mil amarillos pero con todo de naranja! Amarillo es después de naranja pero desde mucho antes! La suma de naranjas es más que la suma de amarillos! El amarillo es más flúor! Elige: amarillo o naranja. Todo lo demás es sueño, idealismo lisérgico.
Me resisto y no es inútil, pero es indiferente. Llevo un pincel lo suficientemente pequeño como para ahogarme en una gota de pintura que pinta una pared que no decora a nadie. Mis colores no llenan globos. Mis colores no revientan en tu cara.
Ya me sé de memoria todo el discurso de los colores cálidos. Me inclino por los fríos y osan dejarme sólo. "Pintás para vos". Si, y no vendo. Tampoco compro. Esta paleta se almacena al final del recuerdo, donde no me interesa llegar ni almacenar. Son un color de fondo que hace justicia, pero la justicia también tiende a la indiferencia. "Necesitamos cálidos. Ésto hay que venderlo nene". Qué tenue sabe la lógica de mercado! Se digiere cual deglución de banderas contra-decolorantes oscilando entre el naranja y el amarillo, y ni siquiera abarcando el ínfimo campo que hay entre ellos, que sería peligrosamente igual: dos soretes del mismo color.
No insisto más. Me llevo esta pausa al lienzo pobre donde todavía hay espacio para pintar, y la única urgencia es no haber derramado exageraciones a cambio de sonrisas de mano rápida. Me quedo sólo. Contra una pared que no pide ni un cálido más.

y ahora
al revés
quizás humor
quizás estrés
a ver si vés
como es
un palo en el culo
del revés
y que puedas reír
justo después
de no entender:


soy vos!
soy no vos!
no soy yo!
soy un mono!
al revés!
vení!
más cerca!
no se te ve!
nadie te quiere ver!
yo te quiero ver!
y romper!
soy vos!
sin tocarte jamás!
pero agarrá!
chupala!
sin tocarla!
no mata!
yo te mato!
yo te amo!
soy vos!
no soy yo!
soy peor!
ni como el sol!
ni el culo de un reloj!
me ves!
si nunca estoy!
estoy dando vueltas!
en tu culo al revés!
tocame!
no, me fui
a soplarte la sien!
desde el tren
idiota tren
no es exprés!
es mejor a vos
nada de yo!
nunca el sol!
nunca salir de vos
y ahí estoy!
soy tu mono!
el eco de no ver!
explicame!
sin tocarme!
no te quiero ver!
soy vos!
no lo ves!
tocame
la sien!
no me duele
ya me fui
a comer
pan o miel

No encuentro inteligencia en mí para creerte, a vos que venís con ideas muy santas y toda una maquinaria de realización que llega a tus manos por razones que nunca podrías entender sin matar lo que hacés. Con tu divisoria de aguas te conformás para dejar de lado todo el otro lado del andén, los que no viajan con vos, los que les toca viajar en hora pico y comerse un sandwiche plastificado en la estación y otro a la vuelta. ¿Cómo podés decir que de tu lado está la belleza? ¿Cómo podrías ver por fuera de tus elegantes pestañas del culo?

La complejidad infinita de cada pequeña acción es radical y cada día más, y apenas alcanza para ver cómo se diluye perpetuamente el ser y sólo poder volver a cero, para quien se atreve a mover. Y con todo lo que hoy ya tragaste todavía venís a moralizar. No te alcanza con saber lo poco que ves, sino que encima te zarpás y me venís a decir que eso debe ser lo mejor. Osás hablar de belleza ulterior y sólo me hablás de vos. ¿Dónde está tu tacto amazónico? ¿Dónde dejaste esa sed de amar el beber y no el saciarse?

Cuánta justicia te hiciste. Mataste a toda una mitad con pocas palabras, desde la mesa de un café, donde no hacía calor ni frío y la cucharita la agarrabas vos con alguna de tus dos manos porque nadie te dijo nunca que eso pudiera también ser una simple estupidez.

Si vos encontrás razón para creerte, supongo es porque apenas sos un experimento como yo y aquel, pero vos sos uno muy fiel. Servís a la decadente polarización y, mal que te pese, hace rato venimos buscando el centro. Será muy dulce el sabor para cuando se es vos, pero no deseo el gusto amargo de tu boca al apagarse. Porque te va a faltar toda una mitad y no te va a quedar ni una gota de saliva para imaginar lo que dejaste todo alrededor, del otro lado del andén que es un espejo.

la pobreza de imaginación
es un delito poco punido,
vivís y vivís
y ni sabés de qué acabar;
cuidado con esas ligerezas
que te permitís
en nombre del sin nombre,
porque decís amar
al temer pensar
y tu cuerpo
no llega a saber
sobre qué se sostiene
una cabeza

verás cómo el cuerpo
te abandona
o acaso lo viste
pero jugando a mirar
para otro lado
y solo volvés los ojos
cuando ya nadie te mira
y maldecís
sin siquiera imaginar

así, coqueta bajo hilos
(uno por cada gesto)
te veo sonreírme
y tocarme
y decirme cuánto está todo bien;
yo veo el títere
en cada hilo
que te manejás
por no llorar de verdad
y adentro tengo un reír
que es el llanto primero
y la risa después;
pero no es por tus ojos
que no lo ves
si estamos tan cerca;
hay una o dos puertas
que apenas sabrías puerta,
son las que exigen
algo de esa magia
que no es propia
de tu poco imaginar;
y a caso de una evasión
tan tuya al fracasar
te vas así seca
sin entender ni un chiste
y buscando otro pollo
que te ayude a no pensar

there is no point

but sometimes

there is point .

you were better than everybody    now    everybody is better than you

no sé si deba sufrir para escribir
si deban haber gruesas gotas de sudor
rebalsando desde alguna grieta oscura
de la punta cerébrica de mi ser
que ahí y sólo entonces
recibiera el toque eléctrico de vida
de la mano de dios que es un papel;
nunca pasa
nunca lloro sangre
ni vomito flema
ni todo ese trance bíblico
del creador;
veo un papel
y nada más
y qué miseria

voy ya mismo
si puedo me tiro
no pienso mirar atras
salvaje
eso soy
salvaje
en tu madre
que te quede claro
no ando con chiquitas
ni con grandes
solo enormes
solo una
la imbecil
que nunca mira
adelante

una cantidad justa de pobreza
es necesaria para ver un ángel
porque sólo ese hambre
crea el alimento
que sugiere
sin saciar
y mueve todo
lo que hay
en ese hambre,
todo el deseo
de vivir para siempre
como quien come
de las almas
que nunca tocará

wrap yourself in plastic
and live longer

es siempre un tipo nuevo
el del espejo
o un mismo bufón que me provoca
con sus mil caras,
y sólo para
cuando lo miro fijo
pero entonces ya no revela expresión
no dice nada
y se me queda mirando


con una rápida monería final
para que nadie quede triste
se suele despedir
atentamente

si fuese optimista
diría que hoy me lleva
toda esa gente imposible
que viene y se va
y apenas toca
un par de notas
como si todo
fuese una orquesta,
y así fuera posible
ser optimista

dudo-matic

lo dudo
luego existo
y luego dudo
si lo existo
y existo
si lo dudo
o no lo dudo
si existo
pero lo existo
luego no lo existo
y no lo dudo
lo que existe
es lo dudo

qué fortuna es
no poder volver
a contar las horas perdidas
en que miraba este monitor
y nada decía nada

desentender

quizás estaba haciendo algo
que no estaba ahí,
en mi mente todo era
siempre probable
entonces sólo necesitaba manos
y poder respirar
y yo creía
y creía ver
y siempre así
la ilusión engañándome
sin traicionar
mientras la realidad
funcionase,
y si no había peso en mí
funcionaba
porque todo era probable
e igualmente relevante,
ahora
este doble de realidad
ha cambiado sus códigos
o no me recibe igual
y me golpeo donde ayer
apenas rozaba
hay piedras donde antes
podía volar
hay puertas cerradas
donde mis viejos deseos
lamían mi piel fantasma,
ahora
con las manos en la masa
cambia mi masa
y mi mente muy por detrás
erguida frágilmente por encima
del otro lado de la frontera
de la actualidad
errando grosera
atajando vidrios rotos
mientras imagina
una pluma
que no escribe nada

dos o tres moquerías
entre muchos espejos
en la garganta
atrapadas
en el círculo
que es esto

aire caliente subir
aire frío bajar
volando
en círculo

dejarte para siempre
y volverte a ver
siempre
qué es esto

poco poco
dos o tres moquerías
en círculo
para siempre

voy a huir
por la garganta triste
hasta volverte a ver
como ayer

evolución asistida

una piedra en el camino
vino a parar
justo bajo mi pie
no pisé en el lugar erróneo
ni a la hora incorrecta
sino justo en la piedra
que alguien puso en mi camino
me esperaba ahí
bajo la planta de mi pie
en intento pequeño
de arrebatarme el horizonte
de conspirar con gravedad
y tirarme
al piso
usé mis manos
para levantarme
mi pie ya no era igual
ni lo será
porque alguien
puso una piedra en mi camino
y me toca llevarme todo
pisando mal
frunciendo músculos nuevos
para ver y ver
qué es esa piedra
que alguien puso en mi camino
no vino a detenerme
sino a que me pare sobre ella
y me caiga
con dolor
no vino como fin
sino como paso dudoso
entre tantos pasos dudosos
y de una piedra
inferimos tantas otras
que siempre alguien
pone en el camino
pero en mi pie
no es ningún terror
en algún lugar había que pisar
y hasta he escuchado
que la piedra
es parte de mi pie
porque un obstáculo
se deduce del ir para adelante
y el camino no es otro
y si alguien puso una piedra
en mi camino
es para que el avance
no esté exento de dolor
y deje una marca
asi sabré
que eso es un camino

intentando sentir el amor
sin amar a nadie
deseando despegar de este mundo
por tu propio ser
y nada más.
quizás una simple alteración física en el aire
que te permita volar
y cuando volás así
no estás amando a nadie
y si volvés
ni sabrías qué contar
por temor a la soledad

take it to the fireplace
but not too close
it might burn
wrap your feet
and your stomach
and avoid all chances of vomit
look at the cat and let him go
as long as he returns
use your hands gently
to pour a drink
you should not tire yourself
over a drink
not at all
now check the clock
there's plenty of time
yes there is
oh that sounds so good
plenty of time
you have no rush
not a bit
will this fire last forever?
will you see it get closer?
probably not
let's close your eyes
gently
it's not too cold yet
and something else
is burning
gently
at your feet

el que no calla
no otorga