getting there

Just as i go

i see myself coming back

and i think

oh no no (...)

i must insist
i must go

so i go

blindly

i wanna go

i wanna see

and do

and be

and when i get there

i see myself

coming back

thinking

oh no no

(...)

oh

well

amanecí
y te habías ido
al sur
arrastrando
mucho del sol

acá
se pudren las sombras
sin lastimar
no me pidas otra cosa

me voy a eternizar
este olvido
con la lluvia

andá
al sur
de donde quieras
donde no imagino
lo que no sos
lo que no hacés
lo que no pensás
ni gozás
como yo
que por pensarte
no estoy
ni en la sombra

amarradero

la sucesión de nudos
agarrándome
la garganta de la memoria
me ata a algún exterior
lejano
e impenetrable.
una sujeción vital
a la existencia
o cierta conciencia
u otra razón social.
sin memoria
soy un espacio de aire
que no retiene
ni anuda.
me atravesás
y te vas
sin más.

una cosa lleva a la otra
o no.
no te fíes

cómo prepararse para nada

¿es una poesía torpe
(pre-amputada)
esa foto
que queremos desear?
¿ese casi imposible yo-acá-ahora
todo junto y a la vez?
todo sabe a receta online
que mirás
y probás
y mirás
y no
pero comemos igual
(peor es la idea de ausencia de hambre)
y está tan vomitado
de las cosas que no llegamos a incluir
que nos preguntamos si,
en definitiva,
no seremos apenas eso
y la poca foto
era ese gesto de sal
aunque no hacía falta sal,
ese aire que encendimos
sin querer
y después queda ahí
salado
y después es de alguien más
y nunca sabemos bien qué
porque no se puede ver.
toda palabra
(y éstas las primeras)
es hoja al río
descendiente
y no se trata de la hoja
que no es tuya
ni mía
ni del río
ni de la hoja;
apenas cabría soñar
con guardar el recuerdo
de hoja-mano-aire-río
y después comer de la receta
que ya no tiene nada que ver.

recuerdos posibles

desconozco el poder creer
que realmente vas a llegar
como la bruma
y poner fin a mis deseos,
que podrías reconfigurar
mi lujuria enciclopédica
y emerger de un sueño
como si fuera posible
habitar la realidad.
(todo aquel carnaval monocorde
de los muertos,
jardín de primaveras de invierno
que se recuerdan como flores)
y hoy no soy
quien puede creer que vas a llegar
así, renacida
y llena de muecas
frescas
a robarle la vitalidad a este invierno.
me duele imaginarlo
y no imagino tanta belleza
y me asusta.
de dónde saliste
como la bruma?

el tibio de los fuegos

por ser maga sos así
maga
verdadera maga
que no conoce sus trucos.
maga que distrae
con sonrisa absoluta
y se lleva los ojos
con la explicación.
como tus manos
que saben todo
y te engañan
y van con calma
gestando una turbulencia.
porque no sabés mi nombre
y tu boca me asorbe ya
un pasito antes,
y soy una sorpresa
fingiendo la ambigüedad
de quien no adivina el truco.
tanta magia puede matar
y tu magia es como vivir.