verdaderamente es imposible saber
hacia dónde lleva el viento,
me entusiasmo
cual idiota barranca abajo
y verdaderamente me muevo,
algo cambia,
pero nunca estuve acá
es imposible saber;
algo me ataca
todo el tiempo
eso nunca cambia;
y sabe por dónde
o no atacaría,
no me haría mover
huir en busca del viento
que quien sabe si sabe,
quizás no sabe
quizás estoy siempre
en el mismo lugar
donde mis vicios,
donde vea reflejos de pasados que se reflejan,
donde siempre mi pierna izquierda
es un centímetro más larga que la derecha;
eso nunca cambia,
nunca huye,
como la brisa que no avanza
y acompasa toda parálisis

suscribe ciegamente
a su ceguera prescrita
con pasión sin foco;
no alcanza a distinguir
los puntos de comprensión
entre tu y tu
y yo y yo
y tu y yo
y yo y tu
ni con todo su fervor!
no hay zanahoria
para el ojo ciego
y atropella igual, sin más,
ya sin tantear,
deliberado y eficaz
al pertenecer inútilmente a todo
sin poder abstraerse
en la fe del espejo,
pertenece a todo
y llora de emoción
se caga de tristeza
y respira francamente,
así devuelve
el mar y la tierra,
indistintos le son
pues le pertenecen,
todo puede tocar,
aunque pierda un brazo
cada vez
todo puede tocar,
y no cesa,
no observa,
cuando cae
lo rescata el mar,
lo acuna la tierra.

i was just about on the verge of saying
no
that's not it
that is not it
i nearly got somewhere
almost on my mind the place we dream of
i did it
i got there
i was not nearly there
i said it many times before
the place differs from the place
in constance
days get essentially shorter as we live many
as far as we live as far we go
from the place
we go from the place
and eventually the vapors rise
to reach its peak
which is not a place
but again
a certain condensation
for whatever reason
to be constantly on the verge
never nowhere
never there
say whatever
any place is unlikely
and still we go
across
and away

estábamos en el centro
excepto el deseo
que, fácil, limpiaba todo
porque hundía un anzuelo
en el miedo
a vivir sin deseo,
como si fuese posible
vivir sin amar,
como si pudiésemos
ser lo que no somos
al seguirte en la calle
y creer que ya alcanzará

ha sido un malentendido
que lo quiera entender,
el fuego es ahora su pelo
y su cuerpo un mar
cuando mi barca, cansada,
se deja llevar
y ella, sirena,
llega, llega,
sin mirar,
siquiera bailando
como mi cuerpo
al ya no pensar

simple fue
engañarme de lo contrario
a lo que hubo de su engaño,
hoy por hoy me desengaño
apenas
y ya ni gano,
ellos han dictado la órbita
y yo el combustible
la inercia
la sinrazón,
el justo medio
en un eje de engaños

Lamo la hoja virtual
la saliva brilla sobre la frente de mi sien de píxel
el yo otro yo que me mira lamido por mí
la lámina de cara vitral donde se impregna todo
mi cara idiota frente a blanco
pegada por la saliva que se seca
en el espacio virtual
nada queda lamido al fin
las pieles se secan
y accionan el olvido
propio del desencuentro
de la pantalla lamida
que nunca se moja