antes de crecer
una flor en el cemento
ve a otra flor en el cemento
y ama su envidia

Penner Fingern die Liebe

no dejemos de recordar
que la tecla no es la nota;
cuando sonaba
¿cuál veías?
¡...no recaiga sobre un dedo
la responsabilidad eterna
de la música!

defina la continencia

en el profundo intento de destrañar con minucia la propia pelotudez, he aquí otra manifestación:

Tropel de desencuentros,
zumba la tormenta dentro y fuera de mi cabeza
y hasta en el mismo límite,
¿podemos pretender,
exagerar otra cosa?
De absoluta manera se da el caso
de algunos pocos afortunados
que simplemente montan la ola
sin interrumpirse a sí mismos,
pero la gran mayoría,
los que pasamos la pelota
y no hacemos gol,
estamos ahí,
en el "casi" perturbador,
en el destiempo perpetuo
del baile "casi" eterno
(ni a los muertos recién muertos
les es dado descansar,
y su testimonio es tan mudo,
elixir del error).
¡Hay tantos elementos del circo en la vida,
tantas grietas u oportunidades en las cuales colocar,
con más o menos franqueza,
toda la propia pelotudez,
todo el desesperado afán del desencuentro,
el afán de que nos sea imposible tocar, tocar,
agarrar y convertirnos,
dejar de ver el fino vidrio que nos separa infinitamente
para ser, qué se yo,
otra cosa!
¿Si nos convirtiésemos en otra cosa, lo sabríamos?
¿O, como idiotas, defenderíamos entonces una cosa sola? ¿¿Fuimos ya otra cosa?? (miedo preventivo)
No puedo entender a nadie ni, masmenosigual, a mí.
Intentaré ahora deliberadamente quizás,
no entender.
A ver si, tal el milagro,
nos llegáramos a encontrar
tan lejos.
Porque soy/s toda una malinterpretación de mi parte,
incluso cuando digo que soy/s una malinterpretación.
¡Todavía no comienzo a escribir y ya comencé errado!
¡Qué lejos estoy aún!
¡Siempre!
Nada hago de justicia al ser al procurarle justicia,
aunque de tanto intentarlo sude mi sangre.
Mi sangre acude diligente
a asistir mi confusión
y no resuelve
dentro ni fuera.
¿Es igual sangrar por cualquier cosa?
La sangre humana, ¿ha sido siempre igual?
El mascarín que sostenemos
sostenido por esos pobres "5 ó 6 litros" de sangre
es sólo eso
y es todo el resto también
pero es imposible saberlo.
Lo mismo con cada cosa.
Sangre, piel, aire, cabello, iris, lengua, estómago,
¿qué es eso? ¿Cómo vivís con ello? ¿Como yo? ¿Yo qué? ¿De veras? ¿Has hablado? ¿He escuchado qué?
Desconozco y todo.
No empieces.
Odiaría que lo intentes.
No hables.
No quiero saber
si no voy a saber.
Voy a perseguir el espacio
el espacio exterior
(que es lo menos parecido al espacio)
hasta estar seguro
que no voy a entender
y que puedo volar
simplemente por eso
chocando mi fluída pelotudez
contra cualquier bella pared
y llamarle desencuentro
convivencia
justicia
sin maldad.
¡A subir el volúmen del zumbido
y que truene a cero!
Y como un idiota
reiré
porque hasta el más idiota sospecha
que detrás de todo hay una orquesta
y que es imposible desafinar. Tu tumor,
nuestros cánceres,
ah!
son una caída de nota
que sugiere todo el resto de la pieza!
¡La realza! ¿Cómo se ha llegado a eso?
¿Dónde cuándo la tragedia tomó otro rumbo
y, trasvestida, nos hunde?
¿Porqué el instrumento más humilde,
en su solo,
deja de escuchar el silencio
que hace todo lo demás para escucharlo?
!Es esa la sutil seducción,
la de asistencia perfecta!
¿No hay siempre acaso
una propia comisura que esconde algo de risa?
No recurras a tu sangre
hasta que hayas tomado de toda el agua,
porque esto no es una tragedia
ni es el mar,
esto es una gota
y plop,
¿qué es?
Escapemos ¡por favor!
de este fin tan precario
diseñado desde tiempos de piedra
y gemidos precarios (que luego, también, trasvestimos).
Mi mano es para vos para que caigas
porque me caigo,
y si me ves volar es la coincidencia
de no haber golpeado el piso aún
y que rías de antemano,
porque aunque luego llore
no voy a entender
y si me hicieras reír
te lo agradezco:
no desafinaría
tan hermosa confusión.
Tendríamos, siempre,
la libertad de desencontrarnos
y seríamos, sin saberlo,
pequeñas sinfonías,
sin fin.

A este mundo lo inventaron
porque alguien no se bancó el desamor

todo lo prometido es cierto
y tiende a escaparse
rompiendo los platos

Músculo Fregador

Friega, friega,
músculo fregador
friega por tu vida
y por el buen consumidor,
que las manos no sangran
y los ojos no lloran ya...


Friega, friega,
al menos esta noche
que nadie te espera
y ya nadie te conoce


Friega, friega,
músculo fregador
friega por tus sueños
por tu futuro aterrador
que las uñas no lastiman
y las piernas no padecen ya...


Friega, friega,
músculo fregador
Tu pasado te encierra
y tus manos te liberan


Friega, friega,
no hay explicación
el tiempo es corto
el futuro acabó

(2008)

la belleza del ritmo es que cuando se lo encuentra es imposible mentirle, es imposible otra cosa, en fugaces ilusiones podemos creer que con algo de intelectualidad, radicalidad, progresismo, podemos cambiar el ritmo, hacer otra cosa, mudar mudar mudarlo, pero si es ritmo es ritmo y no es otra cosa, una cosa en sí, la cosa más unívoca en el espacio de las cosas. escuché decir una vez que todo es luz, no sé si el ritmo también es luz. todo lo vemos en luz pero también vemos cosas de cualquier cosa y la certeza del ritmo excede a la luz, a lo que vemos, no es solamente una cosa ahí sino la certeza de esa cosa exactamente ahí lo que determina el ritmo, lo que percibimos como ritmo, enotnces por fuera de la luz está el sentido de la luz? es la propia luz la que abre el portal para atravesar la luz, para ver más que luz? la luz se agota y el ritmo todavía no, el ritmo no tiene que estar existiendo todo el tiempo para seguir siendo ritmo, pueden pasar 300 billones de años sin el más mínimo indicio de ritmo, pero luego dos partículas se abrazan y compensan a todas las demás y entonces ahí eso es el ritmo, que no sabemos de dónde viene ni hacia dónde va pero es eso, cuando vemos las partículas abrazarse nos abrazan a todos y nos atraviesa un rayo por el centro entre el pecho y el estómago y nos teje en la misma red del cosmos, todo decanta en un sólo instante y luego es otra cosa, esa certeza ya es, aunque luego el espacio de pausa del ritmo disperse todo pensamiento (que es la base fundacional del pensamiento) creyendo que entramos en una era de nada, todos sin poder sentir el espacio entre el pecho y el estómago hasta que otra vez, casi por capricho pero con una lógica tan exacta que pareciera que el espacio se deshace (función de la lógica, deshacer la lógica), el ritmo vuelve a marcar el ritmo, entonces se percibe un sentido o una cadencia o una marcha o un movimiento entre cosas que se acercan y se alejan llenando parejamente el espacio vacío del espacio. la luz lo sostiene. el pensamiento es el murmullo moribundo en el silencio entre dos tiempos, la pausa que se toma el ritmo para dar espacio a los viciosos a que vuelvan a viciarse y adoren el ritmo, la única certeza a ojos cerrados.