todo el "ámome a mí mismo" que me dicen decir
marcando fuerte las M
cual esfuerzo por trazar una frontera
zigzagueante
entre mí y otro
y luego prioridades
sobre lo que amar primero,
cuando lo primero en desaparecer
es lo mí,
y lo otro
que porta el amor
del que me nutro
es infinito a mis ojos
como el amor
a cualquiera
igual a mí
pero infinito

Ecuación:

todo es a yo
como yo es a x

todo  =   yo  
  yo         x

si simplificamos el yo

todo  =    yo  
  yo          x

resulta todo

x

yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos
nunca llegan,
no adivino la noche
a que apunta la deriva
ciega en el mar;
estrellitas y fugaces,
qué más.

mi naturaleza mutante
no acepta dobleces:
cuando me ves
soy tuyo,
cuando no
me fui;
y no se diga
que no he estado
en un sólo pedazo,
si uno
es el amor

***
(al vasquito Asier y todos los que me conocen)

"escribime aún",
respondí que no
porque un pie te alejaba
y otro me arrastraba
bajo la alfombra;
pero escribo, aún,
escribiendo nada ya,
y así todos de acuerdo
en su incómodo lugar

el llano

Llevo conmigo el precipicio hasta el borde. Ahí donde las piedritas bajo los pies pueden ser una rápida traición. Ahí donde haya una vista que valga la pena. Donde el viento puede cambiar y decidir matarme sin tiempo a ofrecer explicaciones. Donde llorar puede ser cualquier cosa. Donde me siento más ligero que nunca, la mitad de mí es el abismo, la mitad de mí podría volar, la otra mitad puede morir donde quiera. Lo llevo y no pesa, es un acompañante cortés, sonríe a menudo, acaricia los escalofríos en mi cuerpo. Lo llevo o sí pesa, se sienta sobre mis hombros y me atrae hacia abajo susurrando, conciente de que mi cabeza es la parte más pesada de mi. Me asomo a mirarlo, es como yo pero más amplio, con todo el aire que me falta. Es puro como un sólo instante, una sóla sensación terminal, el calor del aire que sube y yo sueño con atravesarlo por un instante. Voy por el borde. Ocasionalmente miro hacia abajo. No lo necesito. Ahí está. No lo pienso. Tengo la mejor vista. Camino sobre piedritas, las esquivo, sorteo los juegos de su compañía, que promete volar. Camino sobre piedritas hasta que una, juguetona, decida girar sobre sí, ponerse cómoda.

dirás "creatividad!"
y no, mas bien
un firme dejarse arrastrar
por olas que sólo se alteran
cuando raspan las rocas
un golpe por vez
con esa aspereza
tan intrínseca
tan parecida al dolor;
y no escapando
es que quizás
miles de años después
una roca muevas
y que el mar
que nunca es igual
siempre siendo sí mismo
nunca sea igual
y nada más.
que guardemos un poquito de agua
en el bolsillo
no nos invita a compartir
su eternidad.