simple como una inercia
no aún digerir
y recomenzar;
lento vengo
viene
crece un huracán
el propio huracán
del que ningún camino te aleja
a azotar tu mente
hasta el fondo centro adentro del ojo;
el escritorio
pierde su lugar
las fotos de pared
echan a volar,
la continuidad
pende del más ínfimo azar
fácil perdés la fe
en tus apuestas;
se calla una noche,
se calla de golpe,
y amanecés en el mismo lugar
vacío
casi igual
con la magia parcial
de un recuerdo curado
y el toque de inercia
que confundís con avanzar;
recomenzar:

maldito poeta
te llevás el alma
sin reparos
maldito seas
y maldito te veas
cuando en tus ojos
seques tu ser.

¿Es menester que me estalle el cerebro? Puede ser un verdadero incomodo, con las ganas que había de aprender a usarlo. Si me hube tomado la molestia (una molestia de lo más natural, por cierto) de intentar escuchar, escuchar atentamente a las palabras, escuchar su construcción, su origen, sus hipótesis. Pude ver el origen de muchas de ellas, y eso no esclareció la contradicción. Los sonidos no son armonías cuando se los escucha de a uno. Se pisan y raspan en su superficie sin función aparente, quizás creyendo, quizás construyendo una armonía. No se parece en nada al escuchar.
¿Y cómo escuchar todo a la vez? Es probable que haya todavía una instancia posterior al estallido, donde mi cerebro, desparramado exactamente según la explosión, se recomponga o no, pero sea similar a la orquestación del caos que es andar escuchando la realidad. Y entonces no tenga más que una butaca entre el público, y no pueda agregar sonido alguno. Todo será igual. Armónico. Indiferente. Sonido. Sostenido. Fade. Fade. Fade. Fade. Fade. Fade. Fade. Fade. Fade.... . . .  .  .  .  .   .   .   .    .    .    .     .     .     .      .      .       .         .          .            .             .               .                 .                   .                   .                    .

no se escucharán
el crujido y el desprendimiento
de ese lodo seco
la costra pelándose
partiéndose a mis pies
y abriendo la carne
herida en el aire inmóvil;
mantendré una sonrisa
para socorrer
al vacío posterior
y un ojo abierto
para no perder engranaje
y todo cae adentro
entre el ruido que hacés
y que aplaudo
para que no veas
y no oigas
cómo es que en el silencio
tu pasos se alejan
y todavía me atraviesan

tenía una ilusión
quizás un sueño
con un trazo hermoso
que era bello recorrer
con los ojos abiertos
quizás cerrados,
y cuando intenté tocarla
con los dedos
apenas la punta
se retrajo
unos centímentros,
infinitamente sensible
a la manipulación,
y a más me acercaba
más se alejaba,
la única manera
era adorarla
y verla volar
y que los pies,
mis pies...
se vuelvan en sí
gastando la alfombra
camino a la cama
que me recibe
sin ilusión
solo un sueño

de tal amor
tal desprecio
vos igual
yo igual
en medidas iguales
casi inalterables
y en el medio el moco mutante
como un prisma atravesado
por miradas incompletas
incompetentes
que no alcanzan a ser día
ni noche
ni se reinventan un carajo;
se hunden lentamente
sin caer ni subir
se deslizan
por la cosa
víctimas de luz
queriendo sentir
un bocadito propio
de todo el moco
que crece a razón
de los mordiscos
y no te ama
ni te desprecia
apenas te envuelve
y te lleva lejos
de mí
de vos
en su propio órgano.
no alcancé a verte
y ya te vas
y las luces me hablan
de recuerdos
de tu forma
incrustada en la realidad
de la vidriera
que amé y odié
sin decir una palabra
porque me envuelve
y me voy.

a dos golpecitos de corazón
de que te cambie la suerte
y que el giro sea fatal
hermoso otra vez
trágico otra vez;
no hay costumbre que alcance
a apagar el vértigo;
dos golpes
y el primero es todo ansiedad
el vacío y su preludio
haber llegado lo más alto
o lo más bajo

me quedo anclado ahí
el segundo golpe no llega
y en ese espacio morir
con el suspenso;
y si abriera los ojos
todavía una vez más
sabré que me dormí
durante la mejor parte
como es costumbre;
la eterna costumbre
de la corriente
y pensar sólo
en el suspenso del mar